tag:blogger.com,1999:blog-23974741439304694182024-03-24T08:10:09.702+01:00Morder y salir corriendoBitácora de Santiago AmbaoUnknownnoreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-32367178805318906212024-03-22T15:22:00.005+01:002024-03-23T17:15:07.822+01:00<p style="text-align: center;"> <a href="https://www.santiagoambao.com/p/blog-page_63.html" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="460" data-original-width="500" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhES_sBIk6-U7ELZZdZSs_p7l2Y-rLggPUEdlJECCwP2JdK1T8tjqlgfGAoMBJtD99mc06HPbaiCI_uRzjx6jYb7vg3H-QP2MVr22YzdcuV0xIY0I3ncgwfRWC_5iE2HlRss3mc7sKXSThz6QBGQr9tjB5yo285_nw9VXeEjs_iFL8XssPfRd0vgy5_wZk/w320-h294/Entrada%20blog.jpg" width="320" /></a></p><span style="color: #990000; font-size: large;"><b></b></span><p></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #990000; font-size: large;"><b><a href="https://www.santiagoambao.com/p/blog-page_63.html" target="">Para informes e inscripciones, cliqueá acá</a></b></span></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-27147591532097775792023-12-20T18:48:00.036+01:002024-03-19T16:31:35.270+01:00La burbuja<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2tPFhaGEiX6BFpF8TLBEvw6Hrd96mAVMcpS544JunLsGhHRMChS90gaUF-4-KodgNSnMrBD1nKigkoBj4sfWmg9z4vGXQ9_3rf0WfHq4aLPglDvqCibly3pUdXZTUg_iy_W4-bu8M1Wjq2BSzl5-ERVTQ9CH0F4bpNlz6LILAdNEXVOf7vMMCOddtxnA/s1600/La%20burbuja%20-%20afiche.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1119" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2tPFhaGEiX6BFpF8TLBEvw6Hrd96mAVMcpS544JunLsGhHRMChS90gaUF-4-KodgNSnMrBD1nKigkoBj4sfWmg9z4vGXQ9_3rf0WfHq4aLPglDvqCibly3pUdXZTUg_iy_W4-bu8M1Wjq2BSzl5-ERVTQ9CH0F4bpNlz6LILAdNEXVOf7vMMCOddtxnA/s320/La%20burbuja%20-%20afiche.jpg" width="224" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Llega a las salas de Argentina el largometraje <b><i>La burbuja</i></b>, que con guion de mi autoría y bajo la dirección de Miguel Rocca, contó con las actuaciones de Victoria Almeida, Alfonso Tort y Jorge Marrale. La película tuvo su estreno internacional por septiembre, en<b><a href="https://www.festivaldebiarritz.com/es/film/la-burbuja/" target="_blank"> el Festival de Biarritz</a></b>, y la historia es el resultado de un largo proceso que inicié hace años. En ese periplo, en algún momento tuvo forma de novela breve –que si bien nunca edité, fue una de las 22 preseleccionadas en el Premio Herralde de Novela del 2016–, hasta que Miguel leyó el guion original y me propuso dirigirlo. </span><br /></div><div><p></p></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-13362563650511478882023-08-01T19:31:00.037+02:002024-02-14T15:06:45.604+01:00Martina Chapanay, mujer de cinco mil batallas<p></p><p><span style="font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; margin-left: 40px; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; margin-left: 40px; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; margin-left: 40px; text-align: center;"></div><p><span style="font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaz9lmfCl5BcMdQoVy3XYq2MsLV5OTPLknX6IQ9n6xomUphpK2fM1joOYis1uVbtN6AcAxwpY89Z5ZQZG3omK3dHYJsOK2YccM3sGz-EYvhi2i7uLISBN0NDrLfjzoA3jhsZUzwxl_2MKmwe9L-6aKAD-H7fwNZOBX-rEAGJh78d6Up2GLWqIIQig-Jt0/s1920/Martina.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1920" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaz9lmfCl5BcMdQoVy3XYq2MsLV5OTPLknX6IQ9n6xomUphpK2fM1joOYis1uVbtN6AcAxwpY89Z5ZQZG3omK3dHYJsOK2YccM3sGz-EYvhi2i7uLISBN0NDrLfjzoA3jhsZUzwxl_2MKmwe9L-6aKAD-H7fwNZOBX-rEAGJh78d6Up2GLWqIIQig-Jt0/w396-h223/Martina.jpg" width="396" /></a></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: medium;"></span>Ya están disponibles, en la<b> <a href="https://www.cont.ar/serie/05ffb419-2460-4980-8df6-7c1edef860d3" target="_blank">Plataforma Contar</a></b>, todos los capítulos de la miniserie <b><a href="https://www.argentina.gob.ar/noticias/canal-encuentro-presenta-la-serie-martina-chapanay-mujer-de-cinco-mil-batallas" target="_blank"><i>Martina Chapanay, mujer de cinco mil batallas</i></a></b>, ganadora del concurso Renacer del Ministerio de Cultura, en la que tuve el placer de participar como guionista.<br /></span></p><p></p><p></p><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-62380984030210641532022-12-31T14:26:00.006+01:002024-02-22T18:51:57.097+01:00Edición argentina de Treinta y seis metros<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"> </span></p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLsNrW7KoIx51y4CK3sJcyMtKc1iDWTPAFcUTGBAZbuN75OcYeWdXViDM2SpCQNLiilCUQfcEhrJWf0sknOOSE8cXaXh4ETPKSZcEY6ie0cQd4cc2QiaqQbbxAGExtQdnOsVxugGpYWXlJCRqAFnAnf9HcsxBNBx8TvJJLufiVDCR9g1WNYbePJrgT/s637/Tapa%2036mts.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="637" data-original-width="419" height="409" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLsNrW7KoIx51y4CK3sJcyMtKc1iDWTPAFcUTGBAZbuN75OcYeWdXViDM2SpCQNLiilCUQfcEhrJWf0sknOOSE8cXaXh4ETPKSZcEY6ie0cQd4cc2QiaqQbbxAGExtQdnOsVxugGpYWXlJCRqAFnAnf9HcsxBNBx8TvJJLufiVDCR9g1WNYbePJrgT/w269-h409/Tapa%2036mts.jpg" width="269" />
</a>Hace
algo más de tres años, la Editorial Barrett cometió la osadía de
publicar mi novela <i>Treinta y seis metros</i> en España. No
satisfechos, a principios de este año reincidieron con otra novela
de mi autoría:<b><a href="http://www.santiagoambao.com/2022/03/los-amigosde-la-editorial-espanola.html" target="_blank"> <i>La estafa</i></a></b>. Esta gente es tenaz: ahora han
irrumpido en el mercado Argentino, con la firme voluntad de someter a
nuestros conciudadanos a la lectura de la primera de estas novelas.
Sí, ya está disponible en librerías la edición argentina de
<i>Treinta y seis metros</i>. Una gran alegría para mí, y ojalá lo
sea también para sus futuros lectores. Vale aclarar que esta novela
llegó hasta Barrett gracias a Sara Mesa, que gentilmente la presentó
en la colección de Editor por un libro. Es decir que la novela
cuenta con el lujo de ir prologada por Sara, algo que le añade
alegría a la alegría.</span></p><p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"> </p>
<p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
</p>
<p align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><a href="https://drive.google.com/open?id=1zGziIhUVl2XqkIf04AS191SLMYk-D3_x" target="_blank"><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;">►
</span></span><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><b>Acá
podés descargar el prólogo de Sara Mesa a </b></span></span><span style="color: black;"><i><span style="text-decoration: none;"><b>Treinta
y seis metros</b></span></i></span><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><b>
y el inicio de la novela.</b></span></span></a></p>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLsNrW7KoIx51y4CK3sJcyMtKc1iDWTPAFcUTGBAZbuN75OcYeWdXViDM2SpCQNLiilCUQfcEhrJWf0sknOOSE8cXaXh4ETPKSZcEY6ie0cQd4cc2QiaqQbbxAGExtQdnOsVxugGpYWXlJCRqAFnAnf9HcsxBNBx8TvJJLufiVDCR9g1WNYbePJrgT/s637/Tapa%2036mts.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> </a></div><br /> <p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-19332952547297201602022-12-20T18:46:00.023+01:002024-02-14T15:04:45.029+01:00Sobre el género del cuestionario<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none; text-indent: 1.02cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<a href="http://www.santiagoambao.com/2022/12/sobre-el-genero-del-cuestionario.html#more"><span face="" style="font-size: large;"><span><b><span style="background: rgb(255, 255, 255);"><span style="color: black;"><span style="font-style: normal;">(O la autocelebración permitida)</span></span></span></b></span></span></a></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span face="" style="font-size: large;"><span><b><span style="background: rgb(255, 255, 255);"><span style="color: black;"><span style="font-style: normal;"> </span></span></span></b></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none; text-indent: 1.02cm;">
</div>
<a name='more'></a>
</div><div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
</div><div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<p align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: medium;">Resulta evidente que el objetivo de esta bitácora es compartir esa serie
de accidentes que, a los tumbos, han conformado mi recorrido autoral.
O algo así. A la hora de articular este relato, decidí obviar las
notas o comentarios que, esporádicamente, se publican en algún
medio sobre esos accidentes. En los últimos años he cincelado la
convicción de que ese ánimo autocelebratorio, en el mejor de los
casos, constituye una herramienta publicitaría bastante ramplona. (Y
aparte existe Google; quien quiera tirar de ese hilo, no me
necesita). Sin embargo, recientemente me han invitado de Eterna
Cadencia a responder un cuestionario, y ese es otro cantar. El
formato es sencillo: el medio le envía a distintos autores una
batería de preguntas estandarizadas, y cada autor las responde por
escrito. Ya en otra oportunidad, desde el sitio literario Cierta
Distancia, me habían ofrecido participar en una de estas aventuras.
Y me pasa que los cuestionarios me divierten una barbaridad; tanto
que hasta los considero un género literario con peso propio. Por
supuesto, me encantaría que me llovieran de a decenas, para
despuntar el vicio. No dejo de soñar con una edición integrada por
cientos de ellos, ahí por los albores de mi vejez. Una proyección
de lo acontecido al día de hoy –aún si la elaborara desde el
optimismo– arrojaría la conclusión de cuan oportuno sería
descartar semejante sueño. Pero yo soy tenaz. A veces, incluso,
hasta la idiotez. Como sea, aquí comparto el inicio de mi
trayectoria en el género. Deseo, por supuesto, que el futuro engrose
la lista.</span></p>
<p align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
</p>
<p align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;"><b><span style="font-size: medium;">
<a href="https://eternacadencia.com.ar/nota/nueve-preguntas-a-santiago-ambao/4274" target="_blank">► <span style="font-family: Times New Roman, serif;">Cuestionario de Eterna
Cadencia, de diciembre del 2022</span></a></span></b></p>
<p align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;"><b><span style="font-size: medium;">
<a href="http://ciertadistancia.blogspot.com/2016/12/santiago-ambao-cuestionario-basico.html?fbclid=IwAR0M_nyaTzwrmo8PWXANcbPGVqIEs8q_LuvhyTiv0NnDNmpmMjlV4IBMQR4" target="_blank">► <span style="font-family: Times New Roman, serif;">Cuestionario de Cierta
Distancia, de diciembre del 2016</span></a></span></b></p>
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-34321733248255520422022-03-03T16:05:00.009+01:002024-02-14T15:08:13.590+01:00La estafa<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://editorialbarrett.org/tienda/narrativa/la-estafa/?fbclid=IwAR027mnLEGxwSz6xY8tnyBiMW7LXXXSH9vDpnlRKWJ1Pia7QhUWJHLlm_j0" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="427" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgRnd9tX3Fxv86wXlJnXE3h21Zy7a28CA9jAOG9uPvh596uAEfCPRICXxrIaIZbN3QHsG6EQeKVxtWUp7qo3AEMp6rHiXmgU6Q9Jcx6ml4EXlHKcFe3OwS9H5xp8SCK2dEM8gRgxZXZ4hhwWriHy32IogpnILx1ZPxVKpvNd_EuACe51bAf1rAmV3p5=s320" width="214" /></a></div>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Los amigos
de la editorial española Barrett –que hace un par de años han
publicado mi novela «Treinta y seis metros» en su colección
«Editor por un libro», bajo la comandancia coyuntural de Sara
Mesa–<b> <a href="https://editorialbarrett.org/tienda/narrativa/la-estafa/?fbclid=IwAR027mnLEGxwSz6xY8tnyBiMW7LXXXSH9vDpnlRKWJ1Pia7QhUWJHLlm_j0">acaban de publicar mi novela «La estafa»</a></b>. </span></span>
</p><span style="font-family: georgia;">
</span><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">La novela, que fue una se las siete semifinalistas del Premio Herralde 2015, ya
se puede conseguir en librerías españolas, ojalá en el futuro
pueda cruzar el charquito.</span></span></p>
<p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-61224413106822046522020-04-26T17:42:00.071+02:002024-02-14T15:06:32.101+01:00Erdosain<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0,3cm;"></p> <p></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0,2cm;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"></span></div><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;"></span></span><p></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjV2QEa9GTO8XcEXX76Mw4c71p0-k5wM9XwZ_fcVScgf72I_7ssfJOhBX1cStP8rYaWD1Fo6bqJhYHJlRi2kK0RH8DXkr4V-ugBBmwsfnFDi9biSZMq4guV1Ll7kjBxy2rTk4TZqajdVU_65Aoed4nJe7hgeidnv1XenGVOysZGw5e-G_CmsthLgjBO=s534" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="534" data-original-width="498" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjV2QEa9GTO8XcEXX76Mw4c71p0-k5wM9XwZ_fcVScgf72I_7ssfJOhBX1cStP8rYaWD1Fo6bqJhYHJlRi2kK0RH8DXkr4V-ugBBmwsfnFDi9biSZMq4guV1Ll7kjBxy2rTk4TZqajdVU_65Aoed4nJe7hgeidnv1XenGVOysZGw5e-G_CmsthLgjBO=s320" width="298" /></a></div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span>Hoy
se estrena la película </span></span><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span><i>Erdosain</i></span></span><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span>,
en la que he tenido el placer de colaborar junto a un equipo de
directores y guionistas discutiendo recursos y estrategias para
adaptar la serie original al formato cinematográfico. El inédito
laboratorio narrativo fue coordinado por Ana Piterbarg y Fernando
Spiner –los directores de la serie– y constituyó un proceso
intenso, que devino en este peliculón.</span></span>
</p>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-10070747641021457262019-07-01T08:54:00.003+02:002024-02-22T18:40:02.883+01:00Treinta y seis metros<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaOOLcYnf5mHnqfzydoLI5XsV9cag-4kaX2c3TI4XoMRmnzHd6vJXijnbbDX1MDs0u3kzxrolwjuRk6XHTmVErmdEJNzks_PjVmJIO1J9Q_5T4-JQdY1bLQcLLlfsKAlqnda4Wn5aTvFU/s1600/36+mts+-+portada.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="451" data-original-width="303" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaOOLcYnf5mHnqfzydoLI5XsV9cag-4kaX2c3TI4XoMRmnzHd6vJXijnbbDX1MDs0u3kzxrolwjuRk6XHTmVErmdEJNzks_PjVmJIO1J9Q_5T4-JQdY1bLQcLLlfsKAlqnda4Wn5aTvFU/s400/36+mts+-+portada.JPG" width="267" /></a><span style="font-size: medium;"><a href="https://editorialbarrett.org/catalogo/editora-por-un-libro/libro/treinta-y-seis-metros/" target="_blank">La editorial Sevillana Barrett ha
publicado mi novela <i><b>Treinta y seis metros</b></i></a>, que Sara Mesa
seleccionó para que participe de la colección «editor por un libro», y tuvo la generosidad de prologar. <b> </b><br /></span>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"><b>
</b></span>
<span style="font-size: medium;"><b><a href="https://drive.google.com/open?id=1zGziIhUVl2XqkIf04AS191SLMYk-D3_x" target="_blank">► Acá podés descargar el prólogo de Sara Mesa a <i>Treinta y seis metros</i> y el inicio de la novela. </a></b></span><span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-48196396976298172742018-03-30T02:22:00.002+02:002024-02-08T00:47:44.971+01:00Cuatro cuentos<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOZGWpKwfaxGqEkxzTgfUqeo42KGyytnkIVKbPtLayEUYTS2Q2sn_FjlaVYftdRgJZdsCzasHsrbCXhlc05mao3XRr88jmXYXssRSVOONH5UpD8iqDK1tx0fy6MxclnYmdoXffZ8gdMi8/s1600/Cuatro+cuentos+-+portada.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOZGWpKwfaxGqEkxzTgfUqeo42KGyytnkIVKbPtLayEUYTS2Q2sn_FjlaVYftdRgJZdsCzasHsrbCXhlc05mao3XRr88jmXYXssRSVOONH5UpD8iqDK1tx0fy6MxclnYmdoXffZ8gdMi8/s320/Cuatro+cuentos+-+portada.jpg" width="212" /></a></div>
<span style="background: transparent; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , serif;">Los
cuatro relatos que presento en esta edición digital han aparecido,
de alguna forma más o menos precisa, en ocasiones anteriores. Dos de
ellos —<b><a href="https://www.santiagoambao.com/2011/05/el-sabado-21-de-mayo-en-el-suplemento_22.html" target="_blank">«La nieve de enero»</a></b> y <b><a href="https://www.santiagoambao.com/2013/03/el-sabado-16-de-marzo-en-el-suplemento.html" target="_blank">«El pasado»</a></b>— fueron publicados
en el suplemento cultural Ñ del diario Clarín, en los años 2011 y
2013 respectivamente, mientras que el cuento <b><a href="https://www.santiagoambao.com/2012/07/novisima-relacion-narrativa.html" target="_blank">«El viejo»</a></b> ha formado
parte de la antología </span><span style="font-family: "georgia" , serif;"><i>Novísima
Narración. Narrativa amerispánica actual, </i></span><span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-style: normal;">publicada
por la Institución Fernando el Católico y la Diputación de
Zaragoza en el año 2012. El último de los cuentos aquí reunido </span></span></span><span style="background: transparent; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="background: transparent;"><span style="font-family: "georgia" , serif;">—</span></span></span></span></span><span style="background: transparent; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="background: transparent;"><span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="background: transparent;"><span style="font-family: "georgia" , serif;"><b><a href="https://www.santiagoambao.com/2017/11/el-pozo.html" target="_blank">«El pozo»</a></b>— </span></span></span></span>ha
tenido cierta visibilidad, aunque diferente: es la consecuencia de un
guion que escribí hace ya años, algo así como una adaptación pero
en el sentido inverso del tradicional, es decir un guion adaptado a
la literatura. Cuando, con posterioridad a esta adaptación
literaria, el guion finalmente encontró director, lo reelaboramos
parcialmente: <a href="https://www.santiagoambao.com/2017/11/el-pozo.html" target="_blank"><b>el cortometraje resultante</b></a> fue seleccionado para
participar en competencia oficial en los festivales internacionales
de Mar del Plata, Guadalajara y La Habana en el transcurso de los
años 2016 y 2017. </span></span></span><span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="background: transparent; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-style: normal;"><a href="https://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html#more"><b>Aquí dejo los vínculos para quien los quiera descargar.</b></a></span></span></span><br />
<span style="background: transparent;"><span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-style: normal;"><b></b></span></span></span><br />
<a name='more'></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="background: transparent;"><span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-style: normal;"><br /></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://drive.google.com/open?id=1Hp4qvQKTATIeIJ2pPT6kHxeNOUsCaloA" target="_blank"><b>► Acá podés descargar <i>Cuatro cuentos</i> en PDF</b></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://drive.google.com/open?id=1xlnw3BE7qltGLQIQ9sEjVANdVarMlt6T" target="_blank"><b>► Acá podésdescargar <i>Cuatro cuentos</i> en EPUB</b></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://drive.google.com/open?id=14HJ2xI5tnZYt-OwOxQO31sx3CJy8v0sE" target="_blank"><b>► Acá podésdescargar <i>Cuatro cuentos</i> en MOBI </b></a>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-41518197038292383102017-11-07T00:09:00.001+01:002024-02-08T00:48:30.533+01:00El pozo<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeGHwbZr538_aQtzC-F7OQlfKPOwt0sKTFVkqTMwqtksMn0nClainEjapUUiLBhMECK_P8XRLSUZAa4MTlJaZjpW2-4aNsaUJd-NP_PGGRfmT8Is0RSwCXPlpSIF5xaDfg9hQBnwkEa7E/s1600/El+pozo.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="845" data-original-width="1600" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeGHwbZr538_aQtzC-F7OQlfKPOwt0sKTFVkqTMwqtksMn0nClainEjapUUiLBhMECK_P8XRLSUZAa4MTlJaZjpW2-4aNsaUJd-NP_PGGRfmT8Is0RSwCXPlpSIF5xaDfg9hQBnwkEa7E/s320/El+pozo.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: medium;">A Hernán Garbarino lo
conocí en uno de los talleres que yo coordinaba en la Biblioteca
Popular Benito Nazar, allá por el 2015. Con una sólida trayectoria
como montajista, por entonces buscaba algún proyecto para
comenzar un recorrido en la dirección. A raíz de eso le pasé un
guion que había escrito varios años antes, y que seguía medio huérfano. Hernán se interesó de inmediato, y como es
natural en estos casos, le dimos alguna pequeña vuelta a la historia
para que él la sintiera propia. De ese trabajo surgió el guion
final, que Garbarino dirigió y produjo. Lo curioso del proceso, por
mi parte, es que un par de años antes de que el guion encontrara
director, se me había ocurrido también hacerlo cuento. Claro que no se trató de una transcripción, sino una adaptación en todas las de la ley. Un
camino raro, porque por lo general los textos literarios se adaptan
al idioma cinematográfico, y pocas veces ocurre lo contrario. Si
bien con Hernán nunca trabajamos a partir de la versión literaria,
tal vez por comodidad, en los créditos figura el guion como la
adaptación de un cuento, aunque lo justo sería decir lo contrario.
Por supuesto, nada de eso importa demasiado. Importa, sí, el sólido
recorrido del cortometraje: entró en competencia oficial en los
festivales de <a href="http://www.escribiendocine.com/noticia/0012642-31-festival-internacional-de-cine-de-mar-del-plata-toda-la-programacion/?fbclid=IwAR1tMKmf6DifWR8MpOM_x6MfD0LufwO3TgHfeQnPAxmqxJTdIkdoGhRUoAo" target="_blank"><b>Mar del Plata</b></a>, <a href="http://habanafilmfestival.com/filme/el-pozo/" target="_blank"><b>La Habana</b></a> y <a href="https://www.ficg.mx/32/index.php/es/ci/1106-el-pozo" target="_blank"><b>Guadalajara</b></a>. Eso, y la
experiencia inhabitual de despegar con un guion y aterrizar en un
cuento. <a href="https://www.santiagoambao.com/2017/11/el-pozo.html#more"><b>Hoy comparto, acá, el cortometraje y, como yapa, también su hermano literario, para los que quieran curiosear. </b></a><br /></span>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><b><a href="https://www.santiagoambao.com/2017/11/el-pozo.html#more">► Acá podés ver el cortometraje y leer el cuento en línea.</a></b></span></div>
<span style="font-size: medium;"><b>
</b></span>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><a href="http://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html" target="_blank">► </a><b><a href="http://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html" target="_blank">Acá podés descargar el cuento <i>El Pozo</i>.</a></b></span></div>
</div>
<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<iframe allow="autoplay; fullscreen" allowfullscreen="" frameborder="0" height="240" src="https://player.vimeo.com/video/346981278?title=0&byline=0&portrait=0" width="427"></iframe>
<br />
<br />
<b>Y a continuación, el cuento: </b><br />
<div align="CENTER" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><b><span style="background: transparent;">El
pozo</span></b></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene empuja la silla con una convicción vaga. El Turco no habla: por
ahí piensa en el barro que traba las ruedas, en el cielo acerado
como promesa de complicaciones, en la llanura que atravesaron con
resignación primero y después con hastío y hasta con rabia. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">O
por ahí no piensa en nada.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
río se escucha como límite, y el Nene espera que pronto termine
todo. Está cansado, manejó durante casi tres horas y hace un rato
largo carga un bolso en la espalda, empuja la silla por esa huella
angosta y despareja. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Varias
veces, desde que se bajaron del auto, el Nene pensó en recular, en
dejar al Turco solo. Varias veces le preguntó, en vano, qué había
en el bolso, adónde iban. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Dale
que falta poco —alienta el Turco con las manos en su regazo, bajo
un impermeable muy fino que le cubre las piernas.</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene piensa en el pulso firme del Turco, en su vista de lince, en sus
brazos flacos aunque fibrosos. Piensa también que es un pobre tipo
postrado en una silla. Calla, empuja sin ganas aunque con una
tenacidad que para cualquier desprevenido pasaría por nervio. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Turco señala un claro junto al río que ruge despacito mientras el
olor a campo y a tierra mojada lo envuelven todo. Con cuidado, el
Nene empieza a bajar la silla por el desnivel. Unas piedras
dificultan todavía más el breve descenso; el Nene las esquiva con
paciencia. Al fin se detiene; deja caer el bolso, se acuclilla,
aspira una bocanada de aire. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;"> —<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Agarrá
el bolso y caminá para allá —ordena el Turco mientras le señala
el punto con la nueve milímetros que le quedó de cuando estaba de
servicio, con la que practica tiro dos veces por semana, con la que
casi se suicida después del accidente. O eso le contó al Nene esa
misma noche. El Nene lo mira, un poco suplicante y cansado; toda la
noche sin dormir, metiendo por el garguero primero vino tinto,
bastante vino tinto, y después algunas ginebras. Toda la noche
hablando de su vida que no era una vida. Y de la bronca. Decía así:
«bronca», una bronca árida, pura, como si arrasara con todo o no
tuviera destinatario. Él no quería tomar pero el Turco insistía
con malicia: una vasito más, dale, acompañame. Y ahora se
arrepiente de haber sentido lástima. Recién ahora entiende que lo
estaba ablandando; porque a él el alcohol lo ablanda pero al Turco
no: al Turco le da coraje. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Abrí
el bolso. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene obedece: adentro hay una manta gruesa. La saca y descubre,
enrollada en la manta, una pala no muy grande, de campaña.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Ahora
contá del árbol ese cinco pasos largos para allá y hacé un pozo. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene lo mira confundido. Piensa en la charla larguísima de la noche,
que iba de su pasado de comisario a su amor por Mariana y volvía a
su juventud y a su teoría de que, al revés que sus colegas, él
siempre prefirió no ensuciarse mucho: dos o tres trabajitos bien
hechos y punto, guardar algún resto grande para emergencias y a
vivir tranquilo pero sin lujos. Y después a cumplir la ley. Sacar el
bufoso sólo si hace falta y si es para asustar y nada más, mejor;
tener a raya a los negros, reventar a los que venden falopa a los
pendejos y respetar a las putas, eso es importante. Porque putas hubo
siempre y hay que cuidarlas: ni pedirles guita ni ponerles palos en
la rueda, que al final están laburando. Una moral rara la suya,
distinta a la de cualquier comisario, a la de cualquier policía, a
la de cualquier político.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¿Me
trajiste hasta acá para hacer un pozo? —pregunta el Nene y piensa
en Mariana, dónde estará ahora, si supiera de esto, qué locura, él
y el Turco ahí, junto al río, a kilómetros de la ruta, de
cualquier pueblo, de cualquier cosa. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">No
pretenderás que lo haga yo. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene está cansado: mira la pala y después la nueve milímetros que
el Turco sostiene con la misma firmeza con que la sostenía antes,
cuando era estrictamente necesario, y si era para asustar y nada más,
mejor. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¿Y
para qué querés la pistola? </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Turco mata un mosquito de un manotazo. Putea. Mira el cielo
encapotado y putea de nuevo. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Si
necesitabas que te ayude con un pozo, ¿por qué no me lo pediste y
listo? </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Hacelo
ahí, a cinco pasos del arbolito —dice el Turco con esa sonrisa
torcida con la que antes confundía a amigos y enemigos, que podía
pasar por cómplice o artera. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Si
me decís qué estamos buscando va a ser más fácil, ¿no?</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">La
verdad. Buscamos la verdad. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¿La
verdad está acá enterrada?</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Algo
así —contesta el Turco y tensa el brazo con la pistola. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene da la primera palada y piensa en la verdad y se pregunta hasta
dónde sabe el Turco; da otra palada y se pregunta por qué no trató
de acogotarlo antes, cuando empujaba la silla. Y una más y se
pregunta también si hubiera sido capaz de lastimarlo a él, que lo
ayudó tantas veces, que le dio una mano grande cuando todos lo
abandonaron. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Y
da otra palada. Ahora trata de no pensar.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Y
otra.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Y
el calor empieza a asfixiarlo, la humedad lo estrangula. Con la
espalda dolorida y la camisa empapada, el Nene hace una pausa para
recobrar el aliento. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Te
está quedando corto —dice el Turco—. Lo necesitamos de metro
ochenta, mínimo. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene descubre en los ojos del Turco un brillo nuevo y perverso. Sólo
se escucha el viento de tormenta, un trueno bastante lejos y de fondo
el río: siempre el río. El Nene piensa en un pozo de metro ochenta
y le baja la presión y se apoya en la pala para no caer. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¡Hacé
el pozo, carajo! </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene da otra palada mientras se pregunta por qué le hace caso a un
borracho lisiado y resentido. El Turco ahora apoya la mano con la
pistola en su regazo, respira profundo, retoma la charla. Pero la
otra, la de la noche. La retoma como si no hubieran pasado ni dos
minutos, como si no hubieran recorrido kilómetros de ruta y la
huella angosta y despareja. Habla de Mariana, de cómo se conocieron
hace más de veinte años, vuelve a lo del accidente, la trompa del
camión sin luces, a la madrugada, cuando ya estaba encima y después
su intento de suicidio. Era raro, dice: se quería matar por ella,
para evitarle el lastre de un hombre que ya no era un hombre; pero no
se mató por ella, para evitarle el lastre de llevar encima un
muerto.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Porque
tiene que ser triste llevar en la conciencia un muerto, dice el
Turco. Bueno, él lleva algunos pero esa es otra cosa: una cuestión
de laburo. Hace una pausa para encender un cigarrillo. El Nene piensa
que en una de esas, ahora. Pero no: el Turco no suelta la pistola:
saca el cigarrillo del atado con una mano y después con la misma lo
enciende y da una calada profunda. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Es
un vicio de mierda, este —dice mientras suelta el humo—. ¿Vos
fumaste alguna vez? </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Pero
el Nene, como si no estuviera ahí, piensa en Mariana, en sus piernas
todavía firmes, en su risa. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¡¿Vos
fumaste alguna vez o no, carajo?! </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene niega con un gesto brevísimo. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Mejor
—responde el Turco de nuevo sereno—. No empieces nunca. Te puede
matar. Yo ya lo dejé tres veces y mirá. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene asiente con otro gesto brevísimo, como calcado del anterior, y
el Turco lo imita, exagerándolo en una mueca caricaturesca. ¿Qué
pasa?, le dice, ¿no sabés hablar, vos? Y otra vez salta a la charla
de la noche: Mariana es mucha mujer, dice. Él lo sabe. Sabe también
que se la codician y que los hombres cotorrean: es una lástima que
una mujer esté así, sin atención, dicen. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">O
sin la atención debida —se rectifica—. Yo me doy cuenta, cómo
no me voy a dar cuenta. Ella necesita alguna alegría, si todavía es
una mujer joven y calienta bien. Pero con vos, Nene, encamarse con
vos, que sos como un hijo para mí. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene mira al Turco con una cara que puede ser de miedo o de tristeza
o por ahí, también, de resignación. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Y
tira la pala lejos. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¿Qué
hacés? Si te falta un montón para terminar el pozo. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Escuchame
—dice el Nene, titubeante, mientras lo abrasa una fiebre repentina
y un vértigo que le borra el sueño y los rastros del alcohol—,
esto no tiene sentido, volvamos al auto, dale… volvamos al auto y
te juro que me borro.</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¿Y
vamos a dejar el pozo por la mitad? ¿En eso también me vas a cagar?</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¿Pensaste
cómo te vas a ir? </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Turco mira en derredor; se detiene en el desnivel y en el barro; mira
el cielo encapotado: resopla.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Vos
terminá el pozo, nomás. Terminalo y a la noche vas a estar en casa.
</span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene no responde ni agarra la pala. Le tiemblan los labios, las
manos. Le tiemblan las piernas también. Piensa en Mariana; en su
risa devastadora y en sus dedos larguísimos y en sus ojos grandes,
enormes; piensa en sus labios finitos y en su espalda ancha de
nadadora.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Trata
de imaginar un mundo sin Mariana —no un mundo donde Mariana exista
pero él la resigne—, trata de imaginar un mundo con una Mariana
desaparecida por el empecinamiento de un borracho. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¡Qué
hiciste! —grita el Nene mientras se sienta en el reborde del pozo
como quien se entrega, porque ya no le interesa ser parte de un mundo
donde Mariana ha muerto. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Turco lo mira con una expresión nueva:</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Qué
hijo de puta, yo pensaba que eras un pendejo avivado nomás, y te
enamoraste de una jovata… no te lo puedo creer —festeja casi
riendo, mostrando los dientes amarillos, podridos por el tabaco. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Pero
el Nene no lo escucha. Larga un llanto hiposo, gritón, como si
vomitara los intestinos. Se lleva las palmas a la cara mientras se le
atraganta el dolor y el miedo. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Entonces
escucha un ruido chicloso y pesado; un poco metálico, también.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Abre
los ojos: en el suelo, a su lado, hay un arma. No es la que sostenía
el Turco, que aún le apunta. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Llueven
pistolas, parece —dice el Turco. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene no mueve ni un músculo. El cielo plomizo lo cubre todo y caen
las primeras gotas: pocas aunque gordas. El Turco putea y le ordena
que agarre el arma. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Si
la agarro estoy muerto —dice el Nene. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Si
no la agarrás estás muerto —corrige el Turco—: no te hagás el
loco que me salís gratis. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene se demora, empieza a entender. O por lo menos a sospechar qué
hay adentro de esa cabeza retorcida del Turco. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">¿Para
eso me trajiste? ¿Por qué no te pegás un tiro y listo?</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Vos
estás acá para aprender. Agarrala, desde ahí no erra ni un maricón
como vos. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene busca algún argumento, una frase que desactive el rencor del
Turco. Sin embargo tiene la boca hecha un nudo, la lengua le pesa
fofa. Piensa en correr hacia la ruta aunque no podría dar ni dos
pasos antes de que el Turco lo agujeree. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Se
para, sujeta la pistola con manos temblequeantes, levanta el brazo,
apunta. El Turco mira el cielo, recibe las gotas de lluvia en la
cara. El Nene duda entre apretar el gatillo o huir ahora, que el
Turco está entregado. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Un
trueno revienta en el horizonte y el Turco parece feliz o por lo
menos tranquilo.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Pero
el Nene sigue ahí, sin disparar ni bajar el brazo. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="background: transparent;">—<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-AR">Mirá
que sos cagón —le dice el Turco, mientras lo encañona de nuevo—.
Te podés quedar con Mariana, pero sos cagón. </span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Suena
otro trueno, todavía más cerca, y el Nene da un salto. El Turco
dice «tres» y el Nene abre los ojos grande. El Turco dice «dos» y
el Nene mira a los costados, buscando por dónde escapar. El Turco
dice «uno» y el Nene gatilla. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Y
al sonido inútil del percutor le sigue ese silencio de campo
lluvioso que el río enfatiza. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Ambos
se miran a los ojos. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene, tal vez por el cansancio o por los rastros del vino y la
ginebra y la noche larguísima, o por el aturdimiento o quizá por
alguna esperanza difusa, baja la cabeza. Recuerda a Mariana. Recuerda
su abdomen plano cruzado por algunas várices, sus caderas gruesas y
curvadas. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Turco, mientras sonríe de nuevo con esa sonrisa tramposa de dientes
podridos, se lleva el cañón a la sien. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene levanta las manos: esperá, le dice, no hagas una boludez. Yo me
borro, me borro de tu vida, de la de Mariana, pero no hagas una
boludez.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">La
sonrisa del Turco se ensancha. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Gatilla.
</span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Suena
otro clic seco. Ráfagas de viento sacuden las ramas de los árboles,
las gotas repiquetean contra el barro. Y de fondo el río. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Y
otro chasquido inútil. Y otro. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Y
la risa del Turco que lo contamina todo. Una risa eufórica,
extraviada. Una risa sádica, también. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene se agarra el estómago, vomita. Tembloroso, afiebrado, empieza a
caminar. El Turco deja caer la nueve milímetros que se hunde en un
charco; abre los brazos, como quien perdona, como un padre que espera
el regreso del hijo pródigo. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Nene mastica el regusto del pánico y de la muerte. Siente bronca.
Una bronca árida, pura, como si arrasara con todo o no tuviera
destinatario. Pasa junto a la silla, continúa su camino rumbo a la
huella angosta y despareja.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Turco ve cómo se aleja un paso, dos pasos. Se tira para alcanzarlo.
Queda tendido en el barro, aferrado al pantalón del Nene. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Un
forcejeo breve y penoso le basta al Nene para soltarse. Antes de
subir el desnivel, se detiene. Levanta la vista al cielo. Dos
lamparazos cortantes, casi superpuestos, iluminan el claro. Los
siguen dos explosiones del cielo, que al fin descarga la lluvia
bestial que venía postergando.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">El
Turco balbucea algunas palabras que nacen ahogadas. El Nene mira la
silla tirada; al Turco en el barro, débil. Por primera vez desde que
lo conoce, lo descubre débil. Siente lástima o desprecio. Y retoma
el camino hacia la huella. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">En
el claro persiste el llanto del Turco, sus gritos envueltos en
ráfagas de lluvia. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Y
de fondo el río. Siempre el río. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-19917815732226438942016-12-23T09:16:00.005+01:002024-02-08T00:54:33.479+01:00Reedición de Burocracia<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbI5rQHLq_5jUS4fteGCdWMc6zY9dJVyqxzTSdoBKdOF3DQ7yrWrcmLWwgjopWLiHG3im-ZqoNG-7Eveyh9zi3RF30J4KmyaJvoaCdrTCOcUSBvg2G0oxypSxiwIr4MC5jVivErKrWDaA/s1600/Burocracia_portada.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1068" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbI5rQHLq_5jUS4fteGCdWMc6zY9dJVyqxzTSdoBKdOF3DQ7yrWrcmLWwgjopWLiHG3im-ZqoNG-7Eveyh9zi3RF30J4KmyaJvoaCdrTCOcUSBvg2G0oxypSxiwIr4MC5jVivErKrWDaA/s320/Burocracia_portada.jpg" width="213" /></a><span style="font-size: medium;"><b><a href="https://www.abduccioneditorial.cl/santiago-ambao" target="_blank">Los amigos de la editorial chilena Abducción han reeditado recientemente mi novela <i>Burocracia</i></a>. </b>Esta versión viene revisada y corregida por su autor,
que vengo a ser yo mismo. Por ahora se consigue sólo en Chile,
aunque confiamos en que esta edición mejorada llegará pronto a este
lado de esas montañitas.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://drive.google.com/open?id=1eFLVME9hBtnFVxtFaMspJx_77ccUNN6y" target="_blank"><b>► Acá podés descargar la novela en PDF</b></a><br />
<br />
<a href="https://drive.google.com/open?id=1dI4kdE165ONYl0juF_xK90azgr4GuvTv" target="_blank"><b>
</b></a>
<a href="https://drive.google.com/open?id=1dI4kdE165ONYl0juF_xK90azgr4GuvTv" target="_blank">►<b> Acá podés descargar la novela en EPUB</b></a><br />
<br />
<a href="https://drive.google.com/open?id=1R8ZZlHXzFrT3XHhH4KRvV3hAXJzVHzbA" target="_blank"><b>
</b></a>
<a href="https://drive.google.com/open?id=1R8ZZlHXzFrT3XHhH4KRvV3hAXJzVHzbA" target="_blank">► <b>Acá podés descargar la novela en MOBI</b></a><br />
<br /><br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-90319125287018858832015-11-03T02:54:00.005+01:002024-02-23T17:37:21.780+01:00La última joda de Rinaldi<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<b><span style="font-size: large;">o
trilogía completa</span></b></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<b><br /></b></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<b><br /></b></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGqZ-HVk86Q2xwbQmY7v8JsBNhgvSfzmaPzyRxmfQzwLMB_usb7MWd9jTxfgv4ijelnzncY2LDBn_vfIXWa4-aKYTm9kxeDZ3lAOqSyCybFv-Ufsi7bGynS-6ni6GJED8kAvhDvMK6MpU/s1600/La+%25C3%25BAltima+joda+-+portada.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGqZ-HVk86Q2xwbQmY7v8JsBNhgvSfzmaPzyRxmfQzwLMB_usb7MWd9jTxfgv4ijelnzncY2LDBn_vfIXWa4-aKYTm9kxeDZ3lAOqSyCybFv-Ufsi7bGynS-6ni6GJED8kAvhDvMK6MpU/s320/La+%25C3%25BAltima+joda+-+portada.jpg" width="213" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<span style="font-size: medium;">Cuando
un país se desintegra muchos corren espantados y apenas un puñado
defiende sus ideas. Pero si la caída te agarra lejos de cualquier
lado, la posibilidad de la huida se desvanece y la radicalización se
potencia. El problema es para los pocos inocentes que no abrazan
certezas: imaginate con el único refugio de un tren inútil,
arrinconado entre una delegación de curas dogmatizados y una
avanzada de neopostroskos optimistas. Efectivamente: ahí te quiero
ver. Y por más raro que parezca, algo así pasó hace no tanto, en
nuestro querido norte. La batida entre los auspiciantes de un regreso
al oscurantismo medieval y los adalides de la construcción del
hombre nuevo fue eclipsada por un país que parecía desgajarse. Pero
merecía que alguien la rescatase, y por eso la cuento en <a href="https://www.abduccioneditorial.cl/santiago-ambao" target="_blank"><i><b>La última joda de Rinaldi</b></i></a><b>.</b></span></div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;"><span style="font-size: medium;"> Esta
novelita cierra la <i><b><a href="https://www.abduccioneditorial.cl/santiago-ambao" target="_blank">Trilogía de los milagros</a> </b></i>—una
tripleta que se inició con <b><span style="color: black;"><i>La invención de Dios</i></span></b> y perseveró con <i><b>Un milagro al revés</b></i>—.<i><b>
</b></i><b><a href="https://www.abduccioneditorial.cl/santiago-ambao" target="_blank"><span style="color: black;">Abducción editorial</span></a> </b>acaba<i><b>
</b></i>de
publicarla en Chile. </span><br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-8631412981522220152015-09-29T21:39:00.005+02:002024-02-23T17:37:34.878+01:00Un milagro al revés<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<span style="font-size: large;"><b>o la
burbuja psiquiátrica </b>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<b><span style="font-size: large;">o la
moda de volverse loco</span></b></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<b><br /></b></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<b><br /></b></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTyJk4CMAn7RIUlxliqJjW3J7696Ut6EmddPiJ2H77x6WXnPdBdinmZ0t7LxLna2SZYI-NUCd8tU0yxSc1FZXfAU6ZTvGMxASkJQHsOROkgTyyofDd3Oe7Vexl6IVTrIQwMCWfsXnFgFs/s1600/Milagro+-+portada.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTyJk4CMAn7RIUlxliqJjW3J7696Ut6EmddPiJ2H77x6WXnPdBdinmZ0t7LxLna2SZYI-NUCd8tU0yxSc1FZXfAU6ZTvGMxASkJQHsOROkgTyyofDd3Oe7Vexl6IVTrIQwMCWfsXnFgFs/s320/Milagro+-+portada.jpg" width="212" /></a><span style="font-size: medium;">De
burbujas vive el capitalismo y sin ellas el mundo sería tan plano y
aburrido, tan sin crisis ni repentinos desgraciados, que la industria
periodística debería tirar, todavía más, de luchas entre pánfilos
mediáticos. Entonces, tal vez, las burbujas están ahí para que
existan las noticias. Aunque también es verdad que los especuladores
las veneran casi como al sushi y los banqueros las alientan tanto
como a la desigualdad.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;"><span style="font-size: medium;"> Pero
burbujas hay de todos los colores: desde las inmobiliarias hasta las
tecnológicas; desde las cambiarias a las petroleras. Alguna vez,
incluso, en algún pueblo perdido de la Provincia de Buenos Aires,
hubo una hecha de gente que se volvía loca para ganarle tiempo al
tiempo. Esto pasó en el 2001, en un pueblito que se llama o llamó
Florindo Saucedo. De eso va mi novela breve,<a href="https://www.abduccioneditorial.cl/santiago-ambao" target="_blank"><span style="color: black;"> <i><b>Un milagro al revés</b></i></span></a>, que escribí hace como ocho años y conforma la
segunda entrega de la <i>Trilogía de los milagros</i>.<i>
</i><b><a href="https://www.abduccioneditorial.cl/santiago-ambao" target="_blank"><span style="color: black;">Abducción Editorial</span></a> </b>la<b>
</b>acaba de editar en Chile y confiamos en que más o menos pronto
cruzará la cordillera. <br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;"><span style="font-size: medium;"> Ojo,
lector: si usted encuentra algún vínculo entre esta historia y
aquella costumbre de traer dólares del futuro para engordar una paz
cambiaria, es por pura coincidencia. Esta novela va de locos, nomás. De
locos que se reproducen. O de la moda de volverse loco.</span><br /><div style="margin-bottom: 0cm;"><br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-35781108567665157982015-05-18T17:43:00.005+02:002024-02-23T17:37:50.820+01:00La invención de Dios<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 136;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5mfHMYccYE27j3Y2fXBFdDAXV5C3E8lk7cOmOxk-05N-WqzWwKVSAuvhILcTLZ-tvZu6MlF-Hxpn2zViceIS9Zz448GOoaQiHi7tKDlO-mhHW5o8PZI_CF3udlrjTS3rTCV2rU3EJhJs/s1600/Tapa+de+La+invenci%C3%B3n.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5mfHMYccYE27j3Y2fXBFdDAXV5C3E8lk7cOmOxk-05N-WqzWwKVSAuvhILcTLZ-tvZu6MlF-Hxpn2zViceIS9Zz448GOoaQiHi7tKDlO-mhHW5o8PZI_CF3udlrjTS3rTCV2rU3EJhJs/s320/Tapa+de+La+invenci%C3%B3n.jpg" width="200" /></a><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;">Hace
ya casi diez años escribí una novela brevísima llamada <i>La última joda de Rinaldi</i>, cuyo espíritu sobrevolaba esa triple
frontera en la que el realismo, el absurdo y lo fantástico se miran
con más complicidad que sospecha. Me cautivó el género y, con
pausas mediadas por otras historias y otros registros, fui volviendo
a esos pagos cada dos o tres años. El resultado fue algo así como
una trilogía, que se completó con <i>Un milagro al revés </i>y <i>La invención de Dios</i>. Las tres compartían el espíritu exagerado y
—espero— humorístico. La tripleta quedó cajoneada durante años, hasta que Juan Carlos Cortés fundó la <a href="https://www.abduccioneditorial.cl/santiago-ambao" target="_blank"><b>editorial Abducción</b></a> y me chifló en busca de material. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 136;">
<br />
<span style="font-family: "georgia" , serif;"></span>
<br />
<a name='more'></a><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;">Vaya
uno a saber por qué azar o designio cósmico, el orden en que
saldrán las novelitas será el inverso al de su ideación. Así es
como hoy abre camino </span><span style="font-size: medium;"><i style="font-family: Georgia, serif;">La invención de Dios</i><span style="font-family: "georgia" , serif;">,
una historia que pretende, antes que nada, entretener y hacer reír
y, por ahí si después al lector le parece, reflexionar un poco
sobre algunos temas relacionados con la conflictividad social,
algunas formas de hacer política y el vínculo entre los hombres y
ese Dios escurridizo tan poco afecto a dar la cara. Juan Carlos me
dijo que veía en la historia una sátira teológico-política y no
sólo me encantó la definición, sino que me costó entender cómo
no lo había visto yo antes.</span></span><div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; margin-bottom: 0cm; page-break-inside: avoid;"><br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-38887169911821239762013-11-26T13:45:00.010+01:002024-02-08T01:13:49.980+01:00Literatura de bajo presupuesto<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><b>(o
un bidón de quince litros)</b></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://palabrademorsa.blogspot.com/p/la-morsa.html" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1240" data-original-width="828" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx5p2nPXFWkE8XRoqx1-P841Dwb-dsVMMnKvxw5IMVUF1TumIXF1zlFG9PFmMGyulk-bf7cApF8HOjHOWRhyphenhyphenUmAVXlHs5dQOsP3OMutC3A0VtJIP6WIfyExrZ0Ho7VSjQ6gfysy-EZCi8/s200/Bajo+presupuesto+-+portada.jpeg" width="133" /></a></div><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;">A
principios del año 2008, en Barcelona, con un puñado de amigos —y
amigas, que estamos en siglo XXI— comenzamos a juntarnos en algún
bar o en la playa para charlar sobre literatura y compartir nuestros
textos. La empresa era colosal y maravillosa, porque no pretendía
abrir puertas a la visibilidad ni servir de escalerita a esa fama de
medio pelo a la que aspiran hoy los escritores, sino, apenas,
disfrutar. Por entonces yo siempre estaba metido en algún proyecto
novelístico y pensé que, de cara a la lectura en estas tertulias,
resultaría provechoso ensayar algún tipo de brevedad. Así fue como
escribí mi primer microrrelato, «Teología», que es, en rigor, una
adaptación de las líneas que abren </span><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;"><i>Burocracia,</i></span><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;">
mi segunda novela.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;"></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;"><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;"> Pronto
descubrí que la microficción era más que un juego: era una manera de afinar la puntería, de cincelar con palabras, de sugerir
historias y, también, de reflexionar sobre la dimensión poética y
el «fuera de campo» de la narrativa. Y comprendí que conocer el
género del microrrelato a fondo es un excelente camino para pensar
mejor la novela. </span>
</div>
<div style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; text-align: justify; widows: 8;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;"> También
descubrí que el microrrelato encuentra en el blog una muy buena forma de
difusión. A partir de entonces, y durante más de tres
años, escribí periódicamente microficciones que colgué en
</span><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;"><i><b><a href="http://palabrademorsa.blogspot.com/" target="_blank">Brevedades de una Morsa a la Deriva</a></b></i></span><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium;">.
También, en esos años, leí mucho sobre el género y dicté varios
cursos de microrrelato en distintos centros culturales de Barcelona.
Podría decir que desde el principio entendí que este es un género
grande. </span>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium; widows: 8;"> Ya
iniciado el 2012 empecé a considerar la posibilidad de ponerle punto
final al blog. Los textos de la</span><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium; widows: 8;"><i><b> </b></i><b><a href="http://palabrademorsa.blogspot.com/p/la-morsa.html" target="_blank">Morsa a la Deriva</a></b></span><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium; widows: 8;"> representan un
recorrido: no todos tienen la misma calidad, pero siempre pensé al
blog más como un cuaderno de apuntes abierto a
los lectores que como una selección de obras acabadas. Como todo
cuaderno de apuntes, me parecía que su mejor epílogo sería la obra
que propone. Por eso seleccioné los microrrelatos que por distintos
motivos más me representan —o que considero a la altura de
conformar un pequeño volumen de microcuentos—. Este libro, como no
podía ser de otra manera, se tenía que llamar </span><a href="http://palabrademorsa.blogspot.com/p/bajo-presupuesto.html" target="_blank"><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium; widows: 8;"><i><b>Literatura de bajo presupuesto</b></i></span></a><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium; widows: 8;"><a href="http://palabrademorsa.blogspot.com.ar/p/bajo-presupuesto.html">.</a> Y
aquí lo tienen: pueden descargarlo y transitarlo en cualquier
dispositivo móvil, imprimirlo o leerlo en línea. Cada microrrelato
que colgué en el blog fue como una botellita que arrojé al
mar de la web. Entonces podría entenderse este libro como un bidón que esta </span><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium; widows: 8;">Morsa a la Deriva</span><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: medium; widows: 8;"> abandona a las
aguas digitales. </span><span style="font-size: medium;"><br /></span>
<br />
<a href="https://www.santiagoambao.com/2013/11/literatura-de-bajo-presupuesto.html#more"><span style="font-family: "georgia" , serif; widows: 8;"><b>Para descargar la versión digital, pasá por acá: </b></span></a><br />
<span style="font-family: "georgia" , serif; widows: 8;"><b></b></span><br />
<a name='more'></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<h3>
<span style="font-family: "georgia" , serif;">
</span></h3>
<h4 align="JUSTIFY" class="western" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid;">
<a href="https://drive.google.com/file/d/1OFSCRTx1GxEDkZtEpjKx8XA9nCFCB8hB/view" target="_blank">►Acá podés descargar <i>Literatura de bajo presupuesto</i> en PDF</a></h4>
<h4 align="JUSTIFY" class="western" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid;"><a href="https://drive.google.com/file/d/1kCpSk1TUyYuxfJ_uufOxb2tl324pDlEa/view" target="_blank">►Acá podés descargar<i> Literatura de bajo presupuesto</i> en EPUB</a></h4>
<h4 align="JUSTIFY" class="western" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid;"><a href="https://drive.google.com/file/d/1XNg0Jq38odu2XGCKta8dX0LyN_5e3DIK/view" target="_blank">►Acá podés descargar <i>Literatura de bajo presupuesto </i>en MOBI</a></h4>
<h4 align="JUSTIFY" class="western" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid;"> <span style="font-family: "georgia" , serif;"><b></b></span></h4></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<br />
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<span id="goog_2136485077"></span><span id="goog_2136485078"></span></div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-63988468236272657292013-11-19T14:18:00.005+01:002024-02-08T01:16:01.607+01:00La peste peor<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinRd5Ql80ZIcj5goJshjbFkC839_FodqQ3FOeKxZkZU5FfNVP5uo10qLDNSas0pX9EFz04CV2Ad8gef_GjN4Q0ziC-tVjItUOdvP9tg9DELsFzs84doXblFeslR8qtpHu_kbzzBIbZSgQ/s1600/Tapa+PestePeor+2014.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinRd5Ql80ZIcj5goJshjbFkC839_FodqQ3FOeKxZkZU5FfNVP5uo10qLDNSas0pX9EFz04CV2Ad8gef_GjN4Q0ziC-tVjItUOdvP9tg9DELsFzs84doXblFeslR8qtpHu_kbzzBIbZSgQ/w154-h246/Tapa+PestePeor+2014.png" width="154" /></a><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;">Hará unos diez años
escribí mi primera novela. Para entonces apenas si había
garabateado algunos pocos cuentos y ese logro fue la consecuencia de
una perseverancia más o menos insensata. Esa novela contaba, en
clave humorística, las desventuras de Vilcabamba, un pueblo que supo
construir un sistema político capaz de evitar los vicios de nuestras
deslegitimadas formas electorales: la azarocracia. En aquella
Vilcabamba de <i>La peste</i>, los cargos públicos se sorteaban para
desalentar el mezquino interés de los políticos profesionales. Sus
habitantes se sacaron así de encima la casta política, aunque no
pudieron hacer lo mismo con el poder económico reconcentrado: a
Severo Loja, el dueño de la única funeraria del pueblo, le bastó
una epidemia para convertirse en el tipo más poderoso del valle. Tan
bestial fue aquella enfermedad que apenas acabada el efecto rebote
acabó también con las muertes. Eso, para Severo, significó la
irrupción del aburrimiento en su vida. Y el poder, la soledad y el
aburrimiento son un cóctel explosivo. En su caso, lo llevó a fundar
el primer canal de televisión de Vilcabamba y a realizar una campaña
publicitaria que perseguía el único fin de sacarlo de la tristeza.
</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: medium;"><i style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> La peste peor</i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> obtuvo,
en el año 2005, el Accésit al Premio de Narrativa de la Obra Social
Caja Madrid. Poco después fue publicada por la editorial LCL. Cuando
LCL abandonó las ediciones en papel y se mudó al soporte digital,
Nacho Fernández, el editor de LCL, me insistió en que aceptará
colgar </span><i style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">La peste</i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> en el nuevo formato. Habían pasado algunos
años de la publicación y pensé que no era el momento.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"> La verdad es que siempre es
complicado, para un autor, enfrentarse, con la perspectiva que dan
los años, a sus primeros trabajos. Uno, que los conoce en
profundidad, les ve las costuras y los falencias como nadie —y a
veces las costuras y las falencias son evidentes hasta para los
desprevenidos—. Pero también es verdad que, si esos textos fueron
escritos desde la honestidad, uno no puede dejar de reconocer en
ellos un valor. A principios de este verano, un poco por curiosidad y
otro tanto por aburrimiento, empecé a hojear </span><span style="font-size: medium;"><i style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">La peste</i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">. Habían
pasado varios años durante los cuales escribí mucho, aprendí
bastante y dudé demasiado. Por más raro que suene, apenas empecé a
leerla me sorprendí al ver cómo aparecían, en esas páginas,
ciertos temas de los que ahora tanto se habla aunque al enfrentar las
primeras versiones de </span><i style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">La peste</i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> había creído que a pocos más
que a mí les inquietaban —la deslegitimación de la política como
camino al suicidio de una sociedad o la concentración del poder
mediático como una forma de represión sutil aunque implacable,
entre tantos otros—. Me encantó sentir que mis preguntas no habían
cambiado demasiado y que ese texto, en muchos aspectos, me seguía
representando. Me sorprendió también —y esta fue una sorpresa
menos agradable— verme en ese espejo diferido y descubrir algunos
de los excesos formales contra los que tanto machaco hoy en los
talleres que coordino.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"> Se me ocurrió un ejercicio:
ser el editor de mi propio texto. Me propuse pasar aquella novela por
mi actual visión, limpiarla. Encontrar la historia que había dentro
de aquella maraña de palabras. El pacto que hice conmigo mismo fue
no agregar nada: sólo quitar los excesos que la carencia de oficio
no supo atajar. Intenté reapropiarme de la historia sin traicionar
al autor. El resultado fue una segunda versión de </span><span style="font-size: medium;"><i style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">La peste</i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">
—en rigor será la quinta o sexta, pero para el caso vale la pena
abreviar derroteros— cuya extensión resultó ser bastante más
breve que aquella editada por LCL en el 2007.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="break-inside: avoid; page-break-inside: avoid; widows: 8;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"> Por alguna de esas
casualidades de la vida, cuando había recién empezado el trabajo de
reelaboración, me llegó un nuevo correo de Nacho reincidiendo en su
oferta de colgar </span><span style="font-size: medium;"><i style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">La peste peor</i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; widows: 8;"> en su catálogo digital. La
señal estaba clara. Hace pocos días los amigos
de LCL han incluido en su catálogo</span><i style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; widows: 8;"> La peste peor</i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; widows: 8;">. Para mí es
una alegría, porque me reí mucho escribiéndola y reelaborandola. Y
considero que cuando uno puede abordar sus inquietudes desde la risa,
algo está bien. </span></span><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<a href="https://drive.google.com/open?id=1DNyd7y2XNSSQisB6-CagxL17l2LAyzic" target="_blank"><b>► Acá podés descargar <i>La peste peor</i> en PDF </b></a><br />
<br />
<a href="https://drive.google.com/open?id=17yYduW_JmL4vg0jluZpowVSphrLyQ3IN" target="_blank"><b>► Acá podés descargar <i>La peste peor</i> en EPUB</b></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://drive.google.com/open?id=1y7CLEag9U6K8LQEHDkCFIJAds3S1euWL" target="_blank"><b>► Acá podés descargar <i>La peste peor</i> en MOBI</b></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;"><br /></div>
<br />
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-51536151548548095662013-03-17T19:11:00.000+01:002019-07-15T15:54:20.740+02:00El pasado<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOdlBF2TAZd88yIQ6RY54y9eNG17FJSKcTz6D_aNQRJi1_i93R4sugmcvDWv1I8OMAIqcf10XuV1xHau9ZTUkBFR3TUCkYHjQ22Hjj-FZkXjfsVVOBmpHSVLg6DejhzV4Sx655qzDCXvU/s1600/El+pasado+en+%C3%91.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOdlBF2TAZd88yIQ6RY54y9eNG17FJSKcTz6D_aNQRJi1_i93R4sugmcvDWv1I8OMAIqcf10XuV1xHau9ZTUkBFR3TUCkYHjQ22Hjj-FZkXjfsVVOBmpHSVLg6DejhzV4Sx655qzDCXvU/s320/El+pasado+en+%C3%91.jpg" width="260" /></a></div>
<div align="justify" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">
</div>
<div align="justify" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">
</div>
<div align="justify" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">
El sábado 16 de marzo, en el suplemento cultural<span style="color: red;"> <span style="color: black;">Ñ</span></span>, de <span style="color: red;">Clarín</span>, publicaron mi cuento <i>El pasado</i>.<a href="https://www.santiagoambao.com/2013/03/el-sabado-16-de-marzo-en-el-suplemento.html#more"> </a><a href="https://www.santiagoambao.com/2013/03/el-sabado-16-de-marzo-en-el-suplemento.html#more" target="_blank"><b><span style="color: black; text-decoration: none;">Acá lo comparto para quienes no pudieron leerlo en papel:</span></b></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><b><span style="background-color: white;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></b></span><br />
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<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><a href="https://www.santiagoambao.com/2013/03/el-sabado-16-de-marzo-en-el-suplemento.html#more">► Acá podés leer <i>El pasado</i> en línea.</a></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="http://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html" target="_blank">► </a><b><a href="http://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html" target="_blank">Acá podés descargar<i> El pasado</i>.</a></b></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><b><span style="background-color: white;"><span style="font-size: large;"></span></span></b></span></div>
<a name='more'></a><br />
<br />
<b><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; line-height: 150%; text-indent: 1cm;">El pasado</span></span></b></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; line-height: 150%; text-indent: 1cm;"><br /></span></span></b>
<span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; line-height: 150%; text-indent: 1cm;">—</span><span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%; text-indent: 1cm;"><span lang="es-ES">¿Otra
vez dejaste la canilla abierta? ¿No ves que la pileta está tapada?
No entiendo, te juro que no entiendo, ¿sos tonto o te hacés? Y
encima me mirás así, con esa cara de... Lástima me das. Por eso me
quedo con vos: por lástima.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff; font-size: large;">Él
la mira. Un instante, apenas, y baja la cabeza. Trata de pensar lo
que ella acaba de decir. Aunque le cuesta, las ideas se escurren como
si fueran una líquido aceitoso. Tiene cierta consciencia de esa
sensación; es natural eso de que las ideas se escabullan.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Está
enojada, y a él no le gusta cuando se enoja. ¿Qué puede hacer? La
canilla. Eso, cerrar la canilla con fuerza. Lo entristece verla así.
Antes era distinto; antes ella a veces hasta se reía. Él se acuerda
que se reía. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">O
cree que se acuerda. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Hace
tanto de eso. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Tenía
una risa tan linda. Una risa transparente y mullida. Le gusta
acordarse de esa risa, le da calorcito en el pecho. Le decía, claro
que le decía: cómo podés dejar el auto abierto, y encima con las
llaves puestas; o acordate de apagar la tele; o te volviste a olvidar
una bolsa en el súper. Se lo recriminaba, pero de otra manera: con
esa risa transparente y mullida que tanto le gustaba. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Bueno,
que le gusta. Porque él, así, solo como se siente, la necesita
cerca para intuirla como era. Atrás de sus rabietas, escondidas,
están las ruinas de aquella risa. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Aparte
ella tiene razón, ¿qué haría si se fuera? Si él es, realmente,
un imbécil. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="es-ES"><span style="background: #ffffff;">Un
imbécil. Esa idea le cuesta: ingobernable, se disuelve. Por ahí no
es una idea, por ahí es una sensación. No importa demasiado: él se
sabe un imbécil... Aunque las ideas, las sensaciones. </span></span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Y
entonces la ve, frente a él, con una expresión lacerante, los ojos
turbios, abiertos. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="background: #ffffff;">—<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="es-ES">¿Y
ahora qué pasa? ¿Te hacés un poco la víctima y ya está? </span></span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Si
encuentra la palabra adecuada, ella se va a reír. O no, reírse no.
Hace tanto que no se ríe. Pero a veces, ella, ¿qué? ¿A veces qué?
</span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">A
veces ella bajaba la cabeza y pedía perdón. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff; font-size: large;">Antes,
eso pasaba antes.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff; font-size: large;">Pero
antes, ¿cuándo?</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Ya
va a aparecer, dice él. Ni siquiera sabe qué está diciendo. Es
como un reflejo. Como si las entrañas le dictaran esa frase y los
labios la soltaran de prepo, sin pasarla por la cabeza. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Ya
va a aparecer, repite. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">La
risa no, la risa no va a venir. Pero por ahí se le mojan los ojitos
y lo acaricia. Con una de sus caricias ásperas alcanzaría. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="background: #ffffff;">—<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="es-ES">Hace
tres años de eso, tres años... ¿entendés que pasaron tres años? </span></span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Y
después un portazo y nada más. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Antes
no se iba, no así. Antes le decía tenés que prestar atención. Se
lo decía con ternura. Una ternura un poquito amarga, que nació con
Martín y creció en ella hasta asfixiarla, hasta borrar la risa. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Amarga,
aquella ternura, aunque más tersa que esta bronca roja. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Él
trata de pensar qué puede hacer, cómo borrar la bronca que le afea
la mirada; se acuerda de la canilla y corre hasta el baño porque en
una de esas, si esta vez la cierra bien, ella va a recuperar esa risa
con la que le decía que menos mal lo del seguro a todo riesgo, y que
él tenía un ángel aparte, en esta ciudad, que todavía no le hayan
robado el auto. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Ahora,
frente al espejo, se mira y casi no se reconoce. Siente como si viera
a un pariente remoto. Algún rasgo, apenas, le resulta familiar; la
profundidad de sus ojos, la nariz exagerada. Poco más. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="es-ES"><span style="background: #ffffff;">Y
frente al espejo se pregunta si pagó el seguro del auto. ¿O se
olvidó otra vez? Es la segunda vez que se olvida. O la tercera.
Mejor la llama. Se va a enojar, pero se va a enojar más si no lo
hace. No puede dejar la casa sola, cómo se va a ir si Martín está
durmiendo. Y llevarlo con él es un lío. </span></span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Sí,
tiene que llamarla. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Ella
atiende el celular como desganada. Él le dice lo del seguro y espera
sentirla contenta, al fin y al cabo se acordó de algo. No espera la
risa, pero tal vez sí un suspiro. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Cuando
suspira es como si lo acariciara por teléfono. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Ella
le dice que qué seguro, que el coche lo robaron, hace tres años que
lo robaron y por su culpa, ¿cuándo lo va a entender? </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Entonces
él se acuerda. Es una imagen tan fugaz. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Ya
va a aparecer, le dice. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Y
del otro lado, nada. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Él
se pregunta qué cara tendrá. Si la cara rota de esas caricias
ásperas o la otra, la roja: la de la bronca. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="background: #ffffff;">—<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="es-ES">No,
no lo vamos a volver a ver. Tenés que entenderlo, porque yo no
aguanto más: se lo llevaron, ¿entendés que se lo llevaron? —Y
después un silencio largo, desgarrado por un llanto hiposo. </span></span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Él
se queda con el tubo en la mano. Recordando. O no, en realidad,
tratando de recordar, patinando una y otra vez sobre una superficie
cerosa, impenetrable. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Él
sospecha que recordar no es eso, es atravesar esa superficie,
sumergirse. Sin embargo, quién sabe. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Después
de un instante, agitada, lejana, ella corta. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Él
camina hasta el cuartito donde Martín duerme. A esa hora, duerme:
siempre. Por eso ella se va y lo deja con el nene. Si pasa algo, me
llamás. Y no salgas, por favor. Cualquier cosa, lo que sea, me
llamás. Si se lo acaba de decir, con esa ternura amarga que hace tan
poco reemplazó a la risa. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Pero
mirá si la va a llamar por el seguro del coche, si le queda ahí
nomás. Voy con Martín, ni se va a enterar. Estar discutiendo por
semejante pavada. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="es-ES"><span style="background: #ffffff;">Porque
ahora son tres, una familia, un equipo. Ahora deberían ser más
felices que nunca, y sin embargo, no. </span></span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Por
qué, se pregunta. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background: #ffffff;">Por
qué, de pronto, cambió la risa transparente y mullida por esa
amargura. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="background-color: white; font-size: large;">Hasta
podría ir caminando, pero mejor en auto, si a Martín le encanta
dormir en el auto. Aparte, así vuelve rápido y si ella llama no se
preocupa. Sí, lo mejor es eso: ir a buscar a Martín, meterlo en el
coche y pegarse una escapada rápida, rapidísima, hasta el banco
para pagar el seguro. </span></span>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-80030457614348808952012-07-22T12:15:00.003+02:002019-07-15T05:13:23.360+02:00Novísima relación. Narrativa amerispánica actual<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCxLB6y1nIbJd2kZ5cpKmja-uytXtgHjEc6krB0zfyGjMmylCKSaqGnthXTPaYSWeaSUfc1LPvMPFH2bPb4AMpvc_ImmXE4W6IBWCOPRT7u5gn8URVzU6vKc40p5lPQJh6c8FW860I91A/s1600/Tapa+contratapa+Nov%C3%ADsima+Relaci%C3%B3n+(comprimido).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCxLB6y1nIbJd2kZ5cpKmja-uytXtgHjEc6krB0zfyGjMmylCKSaqGnthXTPaYSWeaSUfc1LPvMPFH2bPb4AMpvc_ImmXE4W6IBWCOPRT7u5gn8URVzU6vKc40p5lPQJh6c8FW860I91A/s320/Tapa+contratapa+Nov%C3%ADsima+Relaci%C3%B3n+(comprimido).jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Hace unos días recibí un
ejemplar de <a href="https://hispanismo.cervantes.es/libro-de-la-semana/novisima-relacion-narrativa-amerispanica-actual" target="_blank"><i><span style="color: #45818e;">Novísima relación. Narrativa amerispánica actual</span></i></a>, en el que Daniel
Mesa Gancedo compila textos de distintos autores de América, que han escrito
desde España. Uno de mis cuentos, «El viejo», ha sido incluido en el libro, lo
que significa para mí el privilegio de
ver mi nombre entre los de escritores como Fernando Iwasaki, Marcelo Luján, Jorge
Eduardo Benavides o Daniela Tarazona, sólo por citar algunos. Todo un lujo.
<b><span style="color: #45818e;"> </span></b></span><br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://www.santiagoambao.com/2012/07/novisima-relacion-narrativa.html#more"><b>► Acá podés leer <i>El viejo </i>en línea.</b></a></div>
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><b><span style="color: #45818e;">
</span></b></span>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="http://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html" target="_blank">► </a><a href="http://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html" target="_blank"><b>Acá podés descargar <i>El viejo</i>.</b></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span></div>
<a name='more'></a><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 1.0cm;">
<b><span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">El viejo<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Es su forma
de mirar, madurada en la impotencia y el rencor, lo que desespera a Iván. Es su
forma de mirar y la respiración asmática. Como si debiera forzar cada bocanada,
como si sus pulmones necesitaran de la vehemencia para seguir bombeando. La
misma vehemencia que en su juventud persiguió causas más patrióticas que la de
mantenerse con vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Y es el
olor a viejo, también. A viejo sucio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">A orines de
viejo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">A viejo
cagado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Es la forma
de mirar y la respiración vehemente y su olor. Pero no es sólo eso. Es lo que
se guarda. Son sus gruñidos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Esos
gruñidos que le tensan las arrugas y el cuerpo. Porque el viejo gruñe con todo
el cuerpo: presiona las manos contra los apoyabrazos, aprieta la quijada,
levanta el lomo. Llora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Bueno,
llorar no. El viejo no sabe llorar, de eso Iván está seguro. Apenas se le
escapa una lágrima, hija del esfuerzo de gruñir, por su ojo derecho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Parece
joda, piensa Iván, pero el viejo apenas si lagrimea por odio. Y sólo por el ojo
derecho. Parece joda, pero no: es el paisaje de la impotencia. El paisaje de un
tipo postrado que ve cómo se desmorona todo por lo que luchó. Y ahora su lucha
se reduce a seguir vivo, nada más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Lo vio en
las noticias: maricones jurando frente a un alcalde. De la mano, frente a un
alcalde. Besándose, frente a un alcalde. Un funcionario que debería servir a la
Patria y a Dios, ahí, casando a dos hombres. El espectáculo más podrido que
puede ofrecer un mundo podrido. Eso lee Iván en los ojos del viejo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Un mundo en
el que a los maricones no se los machaca y a los rojos no se los fusila y los
ateos enseñan en escuelas y los sediciosos escupen la bandera española y se
cagan en Dios. Un mundo de ratas, de pervertidos, de libertinos irresponsables
y de comunistas y de vagos. Y de blandos, también.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Sobre todo
de blandos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Iván mira
al viejo que mira televisión y piensa que eso es lo que el viejo piensa. Pero
el viejo no dice nada. Por ahí porque cada palabra le cuesta tanto, y se
reserva la energía para la pelea. Cada inhalación gesta un poquito más de odio,
y ese odio lo alimenta, piensa Iván.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">O por ahí
no es odio. Por ahí es miedo. Un miedo chirlo y pegajoso, que lo enchastra como
una premonición de la tragedia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Iván lo
observa con lentitud y desdén. El viejo no habla. Mira la televisión y gruñe.
Un gruñido inconsistente. O más bien la intención de un gruñido que se deshace,
pastoso, en la boca del viejo, y en sus manos que presionan débiles la silla y
en sus ojos que no saben llorar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Dios le dio
la espalda a él y a tantos como él, piensa Iván que piensa el viejo. Porque en
otro momento, Dios estuvo de su lado. En otro momento mandaban los valores;
valía más la rectitud que el dinero, la moral que el placer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">El viejo
piensa eso, Iván lo sabe, porque el viejo antes hablaba. Antes del último
ataque, antes de esta parálisis que lo amarra al piso chiquito y oscuro de
Atocha, el viejo gritaba y exigía. Por entonces, a Iván lo arrinconaba la
urgencia de buscarse la vida ahí, en una ciudad en la que tenía todavía menos
plata que amigos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Consiguió
ese trabajo a través Samuel, el hijo del viejo. Lo conoció en algún bar de
Lavapies, alguna noche. Samuel alquila varios cuartos del único piso que logró
arañarle al viejo, y así va tirando. Samuel codicia los cinco pisos que el
viejo se encanuta en Madrid. Los cinco grandes y luminosos, tan distintos a esa
ratonera de Doctor Fourquet donde el viejo eligió sepultarse en vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Esa es la
lucha del viejo: la misma tenacidad que en su primera juventud lo llevaba a
fusilar rojos y a patear maricones, hoy le permite respirar. Cada centímetro
cúbico de aire que sus pulmones capturan es un segundo más de vida, y es un
poco más de dinero para la Santa Madre Iglesia. Porque ese es el destino de la
renta de sus pisos. Es la misma guerra, la prolongación de aquella que encaró
durante años con nervio, con entrega, con alegría. Cada bocanada es un
garrotazo en los huevos del enemigo. Así apoya a la Sagrada Institución en su
lucha contra los amorales: contra las madres que matan a sus hijos dejándoselos
arrancar del vientre –rogando que se los arranquen del vientre–; contra los
desviados que se besan, con obscenidad y lascivia, a la vista de los niños, en
los parques y las plazas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">El viejo
encontró un estoicismo acorde a su destino, piensa Iván. Tras años a su lado ha
llegado a conocerlo: lo intuye aún en el silencio asmático de su lucha. Le
gusta sentarlo frente al televisor, mostrarle el mundo a través de esa ventana.
De hecho, es su rutina. Iván se acomoda junto al aparato –dándole la espalda al
aparato– y mira al viejo. Mira sus arrugas tensándose con cada gruñido o
intento de gruñido y la presión de sus manos y la lágrima que cae de su ojo
derecho y la quijada que aprieta. Iván saborea una revancha tibia, reposada.
Porque hombres tan parecidos a ese viejo mataron a sus padres hace tantos años,
en Buenos Aires. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">A veces,
Iván se pregunta si no debería acabar con él. Pero lo necesita para malvivir de
su pensión. Solo en Madrid y en España y en cualquier lado, Iván necesita al
viejo y la pensión del viejo. Y ese techo. Cuarenta años tiene Iván. Carece de
oficio. ¿De qué trabajaría un hombre cómo él? ¿Cómo sobreviviría? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">A veces se
pregunta si no lo necesita más de lo que el viejo lo necesita a él. Prefiere
responderse que no: que lo une al viejo el deber, no la necesidad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Pero a
pesar del deber y la necesidad, Iván fantasea con apurarle la muerte. Podría
posar la palma sobre su cara, piensa. Taparle la nariz, la boca. Sin demasiada
fuerza. Sería como una caricia. O lo más parecido a una caricia que ese viejo
ha recibido. Tan débil, tan cansado, creparía rápido. Un ataque respiratorio,
algo normal a su edad. Qué médico sospecharía que no se trató de una muerte
natural. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Aparte,
piensa Iván, no hay nada más natural que la muerte de un viejo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">A veces, el
viejo desvía la vista del televisor y encuentra los ojos de Iván. Es como si le
leyera la mente. Y, también, como si insinuara una sonrisa. Aunque no, es
incapaz de sonreír. Sin embargo, Iván descubre algo en su mirada. Algo más que
ese gruñido cuarteado y la respiración trabajosa. Hay un desafío. O tal vez una
súplica. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Dios le da
la espalda al mundo pero aún lo observa, piensa Iván que piensa el viejo. De
lejos, sin meter mano. Como quien mira un paisaje. O la televisión. Dios
observa y juzga. El viejo quiere dar la talla: un soldado de Dios y de la
Patria pelea hasta el final. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Hasta la
última gota de oxígeno, piensa Iván que piensa el viejo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">A esta
altura, al viejo, ya no le importa ganar. Lo que no quiere es rendirse. Quiere
morir peleando. O por lo menos eso lee Iván en sus ojos, cuando lo buscan
furiosos o suplicantes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Sería tan
fácil apurarle la muerte. El viejo no puede resistirse. Y aunque pudiera, no lo
haría. Iván sabe que no lo haría. Escenificaría una batalla, sólo eso. Sería
una muerte digna, piensa Iván que piensa el viejo, morir en combate, como un
buen soldado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Podría
posar la palma sobre su boca o intoxicarlo con sedantes o empujarlo por las
escaleras. O decirle la verdad: que su hijo es homosexual y espera ansioso su
muerte para vender los pisos y mandar a tomar por culo a la Santa Madre
Iglesia. O tal vez así le daría otro motivo para seguir viviendo; ese viejo
sería capaz de hacerse inmortal con tal de putear a su hijo, el maricón. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">El viejo lo
intuye, aunque prefiere hacer como que no. Nunca lo dijo, ni siquiera lo
insinuó. Pero Iván está convencido de que el viejo lo intuye: que su único
hijo, la única sangre que le sucederá, la única prolongación de su historia, su
heredero, es homosexual. Homosexual y ateo y libertino. Comunista no: es
demasiado vago, le faltan cojones. Los comunistas están criados en una doctrina
contraria a la Sagrada Fe de Cristo. Pero por lo menos tienen doctrina. Hasta
un comunista es más respetable que un hijo maricón y ateo y libertino, piensa
Iván que piensa el viejo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Quizá
podría mentirle: decirle que aquel trámite que Samuel detuvo a tiempo, al final
salió. Que los pisos han sido cedidos a la Iglesia, y Samuel apenas si heredará
esa ratonera de Doctor Fourquet.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Sin
embargo, piensa Iván, su misión no es darle un bálsamo al viejo. No. Él está
ahí para ejecutar una condena. En todo caso, la mejor mentira sería la otra, la
opuesta: que Samuel le falsificó la firma para retirar la donación y el dinero
de la renta se destina, ahora, a engordar sus costumbres promiscuas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Sí: así el
viejo moriría. Y moriría sabiéndose acorralado. Primero acorralado y después
muerto, piensa Iván. La muerte como huída, no como resistencia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Se merece
ese destino, el viejo. No uno de héroe, sino de cobarde. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Hace
semanas que Iván piensa en cómo matarlo. Está harto de su forma de mirar,
madurada en la impotencia y el rencor. Está harto de su respiración asmática y
de sus gruñidos o intentos de gruñidos que le tensan las arrugas. Está harto de
su olor a orines de viejo, a mierda de viejo, a bronca de viejo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Hace
semanas que Iván piensa en cómo cargárselo: desde que Samuel le ofreció buena
guita por sacarlo del medio. El viejo está condenado, aunque es testarudo,
capaz de aguantar tres, cuatro, diez años más. Y hay un negocio por ahí, le
dijo Samuel. Lo dijo con gravedad, con determinación. Y escribió un número en
una servilleta. Un buen número, que le alcanzaría a Iván para volver a Buenos
Aires y empezar una vida nueva. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Pero Buenos
Aires le es indiferente. Sin familia, sin amigos, le resulta una tierra árida.
Aparte, ahora, su lugar es ahí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Los ojos
del viejo vuelven a la pantalla de la televisión. El Gobierno mandó quitar los
crucifijos de las escuelas, dicen las noticias. Y una nueva ley pretende
remover los símbolos franquistas, explica el presentador. Y en un Estado laico,
el Gobierno <i>debe</i> desterrar la
religión de las aulas, opina un ministro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Arrasar con
los símbolos patrióticos, piensa Iván que piensa el viejo, a lo que hemos
llegado. Un gobierno que asfixia a la Iglesia, qué escándalo. Y de nuevo gruñe
o intenta gruñir y las manos presionan la silla y los dientes rechinan. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Tantas
veces, en la intimidad de sus especulaciones, repasó Iván la sensación de
acabar con una rata. Se imaginó levantándose, caminando hacia el viejo para
posar primero la mano en su mejilla y mirarlo a los ojos y tapar su boca y su
nariz. En ninguno de esos simulacros experimentó furia ni odio ni tristeza;
apenas una sensación de arropar o ser arropado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Y después
el dinero y la nueva vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Pero le
cuesta tanto pensar en una nueva vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Vio lo de
los crucifijos, le dice Iván. El gobierno se caga en Dios, dice. El gobierno
que votaron los españoles. Eso tenemos ahora en España: gobiernos elegidos por
el pueblo para cagarse en Dios. Dios mira, pero no hace mucho. Por ahí está
viejo ese Dios suyo. Viejo y cansado, y apenas si puede gruñir o ni siquiera:
sólo intentarlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Y después
Iván se calla. Un silencio áspero, forzado. Esas palabras alcanzan para que el
viejo se encienda y apriete la quijada, como si quisiera reventar los dientes,
mientras una lágrima –una sola lágrima– cae de su ojo derecho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Aunque hay
algo distinto en el modo en que tiemblan, ahora, los labios del viejo. Algo
nuevo. Un hilo de moco le chorrea y la cara se le desfigura por la rabia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Iván se
levanta. Posa su mano sobre la mejilla del viejo. Lo acaricia con más paciencia
que ternura. Le dice cálmese, abuelo, cálmese. No se excite, que le va a hacer
mal. Se lo dice con un tono neutro, casi indiferente. Y empuja la silla hasta
su cuarto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.45pt 0.0001pt 42.55pt; text-align: right; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "georgia" , serif; font-size: large;">Santiago Ambao</span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-83604298096440651682012-07-20T23:35:00.002+02:002020-06-13T18:18:10.374+02:00Antología<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ayer tuvo lugar <a href="http://www.lapalabramecanica.com/p/encuentros.html" target="_blank">el encuentro MicroLiterario</a> que <a href="https://lapalabramecanica.blogspot.com/" target="_blank"><span style="color: #38761d;">La Palabra Mecánica</span></a> (Marcela “Musa” Sabbatiello +
el que suscribe) organizó en el <a href="http://www.bcn.cat/centrecivicpatillimona/" target="_blank"><span style="color: #f1c232;">Centro Cívico Pati Llimona</span></a>.
En el encuentro leyeron sus obras David Roas, Víctor Lorenzo, Xavi Blanco, Susana
Camps, Julio Quintas, María Guilera, Pedro Herrero, Raúl del Valle, Elena
Montes, José Martínez Nuévalos, Belisa Bartra, Isabela Méndez y también estuvimos compartiendo algún micro nuestro los organizadores. Luego, en
el contexto de una mesa redonda, Jesús Esnaola, Iván Humanes y Fernando
Remitente (en representación de la <a href="http://revistamicrorrelatos.blogspot.com.es/" target="_blank"><span style="color: #cc0000;">Internacional Microcuentista</span></a>) hablaron sobre
distintos aspectos relacionados a la creación microliteraria, como así también
a sus formas de difusión, del blog y del papel. Ellos, por supuesto, también
compartieron algunos de sus micros con el público. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Aquí publico una
breve antología que recoge los textos leídos. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://issuu.com/santiagoambao/docs/microrrelatos_en_el_patio?mode=window&viewMode=doublePage" target="_blank"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJAmRTRDq_4q_JOdSuqtNDUJdY2sdGQAsIFF8osQ6ZaBRqEua1_qKGK_RM2UIGHp5Q3YJISqgOzYuwH3UEpxTa5m56FReDmbOuGORLCwhyrWm-iwqc8b6-iIRxQpP4RxKvm2_9W1T0EoM/s400/Tapa+peque%C3%B1a.bmp" width="247" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://issuu.com/santiagoambao/docs/microrrelatos_en_el_patio?mode=window&viewMode=doublePage" target="_blank">Leer en línea</a></div>
<br />
Si quieres descargar el PDF, <u><b><a href="http://www.bcn.cat/centrecivicpatillimona/pdf/Microrelats%20al%20Pati%20Llimonades%202012.pdf" target="_blank">puedes hacerlo siguiendo este link</a></b></u><b>, </b>o puedes escribirnos a <span style="color: black;"><a href="mailto:lapalabramecanica@gmail.com"><span style="color: black;">lapalabramecanica@gmail.com</span></a> </span>y encantados te lo enviaremos por mail.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-19157277496810066112011-05-22T23:51:00.006+02:002019-07-15T05:14:10.763+02:00La nieve de enero<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje8pCvrt-qah6eoNIwNEws87wFANTv0f1X1PiIzQa8t0FiXIhZlhXrDeeKiL_5CrPYw4FQKBOPNWtUTRn2aepAafFFoZxuQv2vRxodf97l4U-p_3XDlQBpg8HZD8O95l-DjwPUyB3v-QE/s1600/La+nieve+de+enero+ACHICADO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje8pCvrt-qah6eoNIwNEws87wFANTv0f1X1PiIzQa8t0FiXIhZlhXrDeeKiL_5CrPYw4FQKBOPNWtUTRn2aepAafFFoZxuQv2vRxodf97l4U-p_3XDlQBpg8HZD8O95l-DjwPUyB3v-QE/s200/La+nieve+de+enero+ACHICADO.jpg" width="164" /></a></div>
<div align="justify">
<span style="color: black;">El sábado 21 de mayo, en el suplemento cultural<span style="color: red;"> <span style="color: black;">Ñ</span></span>, de Clarín, publicaron mi cuento <i>La nieve de enero</i>. <a href="https://www.santiagoambao.com/2011/05/el-sabado-21-de-mayo-en-el-suplemento_22.html#more"><span style="color: black;"><b>Acá lo comparto para quienes no pudieron leerlo en papel. </b></span></a></span></div>
<div align="justify">
<br /></div>
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<br /></div>
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</div>
<div align="justify">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://www.santiagoambao.com/2011/05/el-sabado-21-de-mayo-en-el-suplemento_22.html#more">► <b>Acá podés leer <i>La nieve de enero</i> en línea.</b></a></div>
</div>
</div>
<div align="justify">
<br /></div>
<div align="justify">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="http://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html" target="_blank">► </a><b><a href="http://www.santiagoambao.com/2017/12/cuatro-cuentos.html" target="_blank">Acá podés descargar <i>La nieve de enero</i>.</a></b></div>
</div>
<div align="justify">
<br /></div>
<div align="justify">
<br /></div>
<a name='more'></a><div align="justify">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 16pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">La nieve de enero</span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Es tan inquietante el viento frío en enero. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Laura dice que ya debería haberme acostumbrado. Yo no sé. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Tampoco soporto el aire salado que la sudestada, cada vez más seguido, extiende hasta el corazón de Barracas o San Telmo; en ocasiones incluso hasta Almagro. Un olor marino y pegajoso que a esta altura tendría que empezar a resultarme viejo. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Cuando me escucha, Laura tuerce la boca en un gesto más parecido a una queja que a una sonrisa. A pesar de sus esfuerzos por ocultarlo, intuyo que también sospecha o teme. O por ahí las dos cosas. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Qué le voy a hacer, cada tanto me invade esta nostalgia. Y Laura tiene razón, lo mejor es no pensar. Un poco para entretenerme o diluir la angustia hoy me propuse ordenar el altillo. Me jodió encontrar las alpargatas de yute, la matera de cuero y el pulover verde de lana. También estaban la sombrilla y las paletas. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Lo de las paletas y la sombrilla es lo que menos me importa, hace siglos que no vamos a la playa. Pero el pulover lo había buscado hasta el cansancio. Me lo trajo mi hermana de un viaje, creo que para un cumpleaños. Fue su último regalo y es lo único que me queda de aquella época. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">No me explico cómo pudieron llegar hasta el altillo todas esas cosas que creía perdidas. Cuando le pregunté a Laura si ella las había guardado ahí, me miró con una ternura anestesiada, parecidísima a la pena.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">No contestó, pero yo sé que ese silencio es su forma de negar. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Un poco por los recuerdos que me trajo el pulover verde me entraron ganas de hablar con mi hermana. De vez en cuando me agarra y la llamo. Como siempre, nadie atendió. Insistí a su celular: le dejé un mensaje. Aunque dudo que tenga sentido. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">El impulso de ir a buscarla a su casa, en Banfield, se secó rápido. Últimamente ni ganas me quedan de volver al barrio, de verlo como siempre y al mismo tiempo tan distinto. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Y la verdad no sé si todavía vive en la casona de Alsina y Belgrano. La última vez que fui la fachada se caía a pedazos. Me asomé por una ventana y el living me causó la impresión de estar deshabitado y sucio. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Aparte, hoy bien temprano me sorprendió un llamado de Cristian. Hacía años que habíamos perdido el contacto. Me rogó que lo esperara a la tarde en el bar de Córdoba y Jean Jaurés. Su voz me transmitía urgencia, entendí que necesitaba ayuda. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">El reencuentro fue raro; lo vi desmejorado, por ahí un poco triste. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–Qué bueno que hayas vuelto –le dije apenas nos sentamos. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Me miró como se mira a un loco. Después echó un ojo al bar: desconfiaba. Un poco lo entiendo, aunque preferí quedarme en el molde.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Pedimos café. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Por la ventana se veía el viento arremolinando la mugre de la vereda mientras los primeros copos de nieve no llegaban cuajar. Una chica de pechos grandes y pelo larguísimo dudaba entre abrir el paraguas o acelerar el paso; una vieja se refugió bajo el alero de un edificio vecino. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–Hace frío –rompió Cristian el silencio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">El mozo trajo el café; Cristian esperó a que se alejara para agregar bastante preocupado: </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–Estamos en enero, boludo. Estamos en enero y hace frío. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Caí en la cuenta de que habían pasado tres años desde mi primer enero nevado y suspiré.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Él empezó a revolver el café con un gesto maquinal, casi violento.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Le pregunté dónde había vivido durante estos años. Los chicos comentaban que había probado suerte en Europa, o que se había mudado a una quinta en Uruguay. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Intentó gambetear la pregunta, hasta que cedió y dijo que desde hacía más de dos años se había instalado en Flores. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Me jodió enterarme así que seguía cerca de casa. Pero comprendí que no debía darle importancia al tema. Iba a invitarlo a cenar, a Laura le alegraría verlo de nuevo. Antes de que articulara la frase, él insistió: </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–Hace mucho frío, un frío del carajo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–¿Y?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–¿Cómo “y”? Estamos en enero, hermano. ¡Estamos en enero y parece pleno invierno! ¿Desde cuándo nieva en Buenos Aires, me lo podés decir? Ayer hacía como treinta grados y hoy este tornillo… Aparte esta mañana me desperté y, a ver, cómo te lo explico… mi casa era mi casa, pero no sé. Estaba como siempre pero distinto, todo desordenado… bueno, desordenado tampoco: estaba todo ordenado pero de otra manera, ¿entendés? No falta nada, pero parece como si alguien hubiera cambiado las cosas de lugar. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Yo me acordaba de esa sensación. Sin ir más lejos, a la mañana me había pasado con la matera y las alpargatas de yute y el pulover verde. Se lo expliqué para que no se sintiera raro. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–¿Y de la estación de Flores qué me contás? ¿Cómo puede desaparecer una estación de un día para otro? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">De pronto trató de serenarse. Se le notaba el esfuerzo en los puños agarrotados y en la respiración asmática. Volvió a mirar los ventanales y las mesas cuarteadas y el suelo de baldosones negros. Se detuvo en los taburetes de la barra. Los habrán cambiado hará cosa de un mes. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–¿Hace mucho que no venís al bar? –le pregunté.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–Mi primo vive acá a la vuelta. O vivía, no sé. Donde estaba su edificio hoy encontré un supermercado. –Se restregó la cara subrayando sus ojeras. Tras una pausa explotó–: ¡Hasta la semana pasada veníamos a ver todos los putos partidos de San Lorenzo!</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Después se le humedecieron los ojos, su atención se perdió en un horizonte imaginario. Empezaba a parecer resignado. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Eso está bien, porque tarde o temprano hay que resignarse. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Los obreros abandonaban la plaza, que estrenaba unos juegos hechos con caños de colores y sogas y una fuente que escupía un chorro gordo y ruidoso. Nada que ver con el potrero tapiado que había hasta hace unas semanas. Se lo hice notar a Cristian; él se tomó un rato antes de responder. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–Sí, quedó mejor –dijo medio para adentro. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Después solté una reflexión sobre la importancia de apreciar el lado bueno de los cambios. Me contestó con un bufido. No supe si me daba la razón o si me mandaba al carajo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Afuera, la chica de pechos grandes y pelo larguísimo ya no estaba; la vieja seguía bajo el alero. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">La nieve, ahora, caía copiosa.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Cristian sacó la cucharita del café, que para esa altura estaría frío, y se lo tomó de un saque. Según me contó, durante estos años había estado viendo a mi hermana una o dos veces al mes. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">–Sigue en Banfield, en la casona de Alsina y Belgrano. Hace poco arreglaron el jardín, quedó hermoso. Mejor que cuando nos juntábamos allá los miércoles… ¿te acordás? Tu hermana siempre habla de vos. Deberías llamarla, aunque sea dejarle un mensaje. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Estuve a punto de contestar, pero me detuvo su rictus repentino. Ahí le adiviné el pánico. Después se le pintó en los ojos un gesto raro, tan parecido al que le tiñe la expresión a Laura cada vez que elige evitar algún tema. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Le esquivé la mirada; pensé en el olor marino del Río de la Plata, en su oleaje azul y bravo, en los agostos ardientes y en la nieve de enero y en la resignación. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 1cm;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: black;">Porque tarde o temprano hay que resignarse.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div align="justify">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-33533609814299250312010-11-10T22:20:00.016+01:002022-03-15T16:37:02.017+01:00Burocracia<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 40px; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlxuZLw_A9B1QlX-9D1jtaEU5BuPuSqN0C_dwcwBCsy_Hge7zCk6Lq5_PGFadtl5AOwwiNj3xYRL4G1V5it_uDn7ZP2JondeTGU5EeU3J3EJkcA1EZ8St6aDdCOxAAYFqEg2u3llT124Y/s1600/Burocracia+%25281%2529+achicada.jpeg" style="clear: right; cssfloat: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="117" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlxuZLw_A9B1QlX-9D1jtaEU5BuPuSqN0C_dwcwBCsy_Hge7zCk6Lq5_PGFadtl5AOwwiNj3xYRL4G1V5it_uDn7ZP2JondeTGU5EeU3J3EJkcA1EZ8St6aDdCOxAAYFqEg2u3llT124Y/s320/Burocracia+%25281%2529+achicada.jpeg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: black;"><span style="font-size: xx-small;">Javier Santillán, Carlos Berzosa, </span><span style="font-size: xx-small;">Andrés Sorel, </span><span style="font-size: xx-small;">Pilar </span><span style="font-size: xx-small;">Gómez</span></span><br />
<span style="color: black;"><span style="font-size: xx-small;"> Rodriguez,</span><span style="font-size: xx-small;"> Santiago Ambao, José María Merino, Luis Mateo Díez</span></span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="background-color: white; color: black; font-family: "garamond" , serif; font-size: 12pt;"> </span> </div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;">
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 12pt;"><span style="color: black;">Hoy se ha presentado para la prensa la novela <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Burocracia</i>, ganadora del Premio Joven de Narrativa de la Fundación General de la Universidad Complutense de Madrid 2009, publicada por la editorial Gadir. Han participado del acto el Rector de la Universidad Complutense Carlos Berzosa, así como cuatro de los miembros del jurado: Luis Mateo Díez, José María Merino, Andrés Sorel y el editor Javier Santillán. (El jurado de esta edición había estado integrado también por Almudena Grandes, Rosa Regàs y Antonio Gómez Rufo). </span></span></div><div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;"><span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 12pt;"><span style="color: black;"> </span></span></div>
</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;">
<a name='more'></a><br /></div><br /></div>
<br />
<iframe width="326,9" height="184" src="https://www.youtube.com/embed/Fu_53aa5p9U" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen></iframe>
<br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: black;">Producción del video: Marcela Sabbatiello</span> (<b>Polifem<span style="color: red;">O</span>s</b>).</span><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;">
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;"> </div></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;">
<div style="border-bottom: medium none; border-color: currentcolor; border-left: medium none; border-right: medium none; border-style: none; border-top: medium none; border-width: medium;">
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-61384760760122354632010-11-01T16:27:00.000+01:002019-07-10T16:46:56.585+02:00Fotonovela<div style="margin-bottom: 0cm;">
Los compañeros del grupo de creación
fotográfica Barcelona Photobloggers han realizado, a partir mi
cuento <i>Arrinconado</i> y de sus fotografías para<a href="https://www.santiagoambao.com/2010/10/desde-el-29-de-octubre-hasta-fines-de.html"><b> la muestra inspirada en él</b></a>, una fotonovela y su correlato audiovisual. Aquí comparto el corto y el link donde podés descargar la fotonovela: </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<br />
<br />
<iframe allow="autoplay; fullscreen" allowfullscreen="" frameborder="0" height="240" src="https://player.vimeo.com/video/22812002?byline=0&portrait=0" width="427"></iframe> <br />
<br />
<a href="https://drive.google.com/file/d/16ou0w6EDO7x99CRqE7a3S_VHjY8i-Hgb/view">► <b>Acá podés bajar la fotonovela en su versión PDF.</b></a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2397474143930469418.post-7952564708364986912010-10-24T21:24:00.005+02:002019-07-10T17:21:26.130+02:00Arrinconado<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZqkAwZC6B-g1dv3E3Od_ghnzMZZgElRyxxS0b9WrFmGB-q7QSa9nPNh8FPK03EnMzQxv1qQOiGGoDzMGLkZ2P3jHO3VjzFz0gGdaZKsTPraceWKXZIkLfh-EyHOEN_jl-HgCB0aJQvyw/s1600/Flaier+Arrinconado.png" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZqkAwZC6B-g1dv3E3Od_ghnzMZZgElRyxxS0b9WrFmGB-q7QSa9nPNh8FPK03EnMzQxv1qQOiGGoDzMGLkZ2P3jHO3VjzFz0gGdaZKsTPraceWKXZIkLfh-EyHOEN_jl-HgCB0aJQvyw/s320/Flaier+Arrinconado.png" width="320" /></a><span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><a href="https://www.lavanguardia.com/cultura/20101025/54059285669/un-colectivo-de-blogueros-llena-de-fotos-el-maremagnum.html" target="_blank"><b>Desde el 29 de octubre hasta fines de noviembre, en el Maremagnum de Barcelona, se llevará a cabo <span style="font-family: "garamond" , "serif"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;">la exposición fotográfica <span style="color: black;">"Arrinconado"</span></span></b></a><span style="color: black;">, inspirada en el microcuento homónimo de mi blog <a href="http://palabrademorsa.blogspot.com/" target="_blank"><b><span style="font-family: "garamond" , "serif"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;">Brevedades de una Morsa a la Deriva</span></b>.</a></span></span><br />
<a href="http://arrinconado.barcelonaphotobloggers.org/blog-del-making-of/" target="_blank"><br /></a>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="http://arrinconado.barcelonaphotobloggers.org/blog-del-making-of/" target="_blank"><b>► Acá podés ver detalles e intimidades de la muestra.</b></a></div>
<br />
<span style="color: black;"><br />
</span></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<b><span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">Arrinconado</span></b><br />
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;"> </span><br />
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">A falta de casas, coches e hijos, cuando Ismael y Nuria se separaron decidieron dividir lugares, amigos y costumbres. Ella se quedó con la pizzería del uruguayo, con las tardes de mate en el Montjuic y con las exposiciones temporales del Macba. Él conservó los mediodías de invierno al sol, frente al mar, en los silloncitos de cemento de Bogatell, los paseos en bicicleta los atardeceres de julio, agosto y septiembre y las cervezas beers en la Rambla del Raval. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif";"><span style="color: black;"><span style="font-size: large;">Las líneas 1, 3 y 4 del metro fueron para Ismael; las demás, para Nuria.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">–¿Y los autobuses? –preguntó ella. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">Él suspiró, se reclinó en la silla y sentenció: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">–Quedátelos todos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">Con las tertulias literarias no hubo otra que tomar una decisión salomónica: para él, primer y tercer domingo de cada mes; para ella, segundo y cuarto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">–¿Y los meses de cinco domingos? –volvió Nuria a la carga. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">Ismael dudó un instante. Le tentó la idea de pelear por su momento preferido de la semana, pero supuso que una prueba de amor sería resignarlo. Ella se lo agradeció con la única sonrisa de la tarde. Él se dijo que su sacrificio había valido la pena. </span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">Así siguieron, durante horas, dividiendo calles, supermercados, panaderías, bares de cañas, parques, plazas, cines, librerías y bibliotecas. Por la noche habían concluido un minucioso programa de privaciones y pérdidas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">Tras despedirse, Ismael pensó que el mundo era más chico. O al menos Barcelona lo era. A partir de entonces, para él, Barcelona era media Barcelona. No le preocupó tanto el perjuicio logístico a la hora de coordinar salidas con amigos, como la sensación de que perdiendo media Barcelona, perdía media vida. Se esforzó por entender que ya llegaría el momento de compartir esa media vida con otra mujer, pero de inmediato concluyó que una nueva separación implicaría quedarse con un cuarto de ciudad. Haciendo un ejercicio de proyección, llegó a sentirse condenado a un cuartucho oscuro de un piso del extrarradio. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">Por séptima vez en el día, lloró.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">La vuelta a la pensión en la que paraba, esquivando las calles ahora vedadas, le demandó el triple de lo habitual. De paso, compró un mapamundi, dispuesto a marcar las ciudades a las que escaparía antes de que el futuro lo arrinconara. Subió los escalones de dos en dos, repitiéndose que si algo sobraba en el mundo eran mujeres y ciudades. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt 45pt; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;">Pero justo antes de entrar a su cuarto, se dio cuenta de que el puerto y el aeropuerto, las estaciones de autobuses y las de trenes, y hasta las carreteras de acceso a Barcelona habían quedado para Nuria. </span><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<a href="http://palabrademorsa.blogspot.com/" target="_blank"><span style="color: black; font-family: "garamond" , "serif"; font-size: large;"><span style="font-size: small;"><b>de Brevedades de una Morsa a la Deriva </b></span></span></a></div>
</div>
</div>
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